Poesía

-¿Que es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
-¿Que es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía… eres tú.

Y si bécquer ya nos dijo que poesía eras tu ¿Quién soy yo?… Para contradecir sus palabras, si solo soy versos en plena escritura, incompletos en busca de esa rima que te rime sin rimar y que te haga perfectamente rítmica en mi boca, pero la tortura de vivir en el agitante frenesí de coser hipérboles en el papel con estas agujas oxidadas, que enhebro entre las lágrimas que angostamente recorren los senderos de estás mejillas y cuales caudalosos ríos mueren en el mar.

El mar de esta alma locamente paradójica que esta llena de metáforas, que intentan describirte porque no encuentra esas dichosas palabras, entre las páginas mohosas de mi ser; esas que hagan poder recitar poeticamente tu nombre.

Y este corazón en perpetua metástasis que no paga el alquiler de mis costillas, por ser mal poeta, esta en busca de un nuevo hogar que su prosa no destripe sus músculos cada noche, que no lo obligue a dormir en colchones de espinas que clavan recuerdos faltos de color, humificados en blanco y negro por la ácida lluvia que oculta las estrellas, tu estrella.

by_luis7

24 thoughts on “Poesía

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