Frost

You. Frost, wet powder that gets stuck my arguments when I start to go across that white lines that demarcate the reason.

Dreams of sidewalk dusted between the corners of the piano.

Keys playing blindly, the future imperfect where the silences of your body shred themselves.

Songs of outskirts written among the floor tiles that shake your black heels, needles that stab through the layers of skin.

by_luis7

18 thoughts on “Frost

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