—¿Que es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
—¿Que es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía… eres tú.

Y si Bécquer ya nos dijo que poesía eras tu ¿Quién soy yo?… Para contradecir sus palabras, si solo soy versos en plena escritura, incompletos en busca de esa rima que te rime sin rimar y que te haga perfectamente rítmica en mi boca, pero la tortura de vivir en el agitante frenesí de coser hipérboles en el papel con estas agujas oxidadas, que enhebro entre las lágrimas que angostamente recorren los senderos de estás mejillas y cuales caudalosos ríos mueren en el mar.

El mar de esta alma locamente paradójica que esta llena de metáforas, que intentan describirte porque no encuentra esas dichosas palabras, entre las páginas mohosas de mi ser; esas que hagan poder recitar poéticamente tu nombre.

Y este corazón en perpetua metástasis que no paga el alquiler de mis costillas, por ser mal poeta, esta en busca de un nuevo hogar que su prosa no destripe sus músculos cada noche, que no lo obligue a dormir en colchones de espinas que clavan recuerdos faltos de color, humidificados en blanco y negro por la ácida lluvia que oculta las estrellas, tu estrella.

▪️Traducción

—What is poetry? You say while fixing
in my pupil your blue pupil.
—What is poetry? And you are asking me?
Poetry… is you.

And if Bécquer already told us that poetry is you, who am I? … To contradict his words, if I’m only verses in full writing, incomplete in search of that rhyme that rhymes you without rhyming and that makes you perfectly rhythmic in my mouth, but the torture of living in the agitating frenzy of sewing hyperboles on paper with these rusty needles, that I thread with the tears that run thinner down the tracks of these cheeks, those mighty rivers dying in the sea.

The sea of this madly paradoxical soul that is full of metaphors trying to describe you because it doesn’t find those damn words through the moldy pages of my being; those that make it possible to recite your name poetically.

And this heart in perpetual metastasis that does not pay the rent of my ribs, because I’m a bad poet, is looking for a new home whose prose doesn’t gut its muscles every night, that doesn’t force it to sleep on mattresses of thorns that pin the colourless memories, humidified in black and white by the acid rain that hides the stars, your star.

by_luis7