White skin…

…blue eyes…

…blonde hair…


…they’re guilty of my madness…

…I’m alone…

…in front of a longig that it isn’t agree…

…I’m hurt love…

…thirsty of passion…

…I’m stupid…

…to look forward to have unattainable something…

…I’ll die for just…

one kiss of yours.



Son carne
estas hojas, árboles del pasado, el alimento para colibríes de blancos ojos.

Desorbitados. Ante el tintero leproso

que se desmiembra sobre el tablero.

Ajedrez de titiriteros, que manejan los hilos sin puntada, cosiendo el tormento.

Entre las agujas que sobrevuelan
las cabezas durante el estío,
desierto, habitación minimalista.

Donde duerme el gusano, rectilíneo, hacedor de pecados nocturnos. Enajenaciones de manual. Que guían el cuerpo sobre las sabanas, santas, vírgenes que marchitaron su flor por la fuerza.



Months are passing and my hands are implanted among the leaves over and over; rests of the entrails of the fallen out of favour trees, every time that I try to quench this ravenous hunger of want to express my beats, day after day, on your white body.

Agony, of living the longing of trying to metabolise me among the cells of your being, with the ink that flow of among my hung-up feelings, every time that my desire is disrupted with your strange walking, steps that overflow the rivers that circulate me the soul.

You. That with your short skirt exasperate my reason extending me the metastasis of my neurotic and gullible heart.



Setting deep is your memory among the arteries that they water these neurotic fields, that they writen among so many moons, whispers of the night which they wrap up the petrol that it goes down the flakes of this old hatch.

Wind spreading ashes, remainders of the caresses of your words. Crazy matches that they set fire to the senses of this thoracic cavity little by little.

Broken bones. Tinder burning among your silences, paths which go over the blind feelings that they scrutinize you among the shadows of this cold pyramid.


Blogversario 2018 


▪️Теплый свет внутри тебя

И вот ты стоишь посреди ромашкового поля, вслушиваясь в шепот природы. Здесь нет тишины, здесь слышна жизнь.

Настоящая, живая и дышащая.


Легкие наполняются ароматами цветов и трав. Воздух вкусный. Маленький подарок лета. Хочется улыбаться.


Солнце слепит, но так хочется взглянуть на то, как лучи тепло обнимают тебя. Обнимают, любя.


Гладит руки нежно-нежно, едва заметно. Треплет волосы, щекочет и смеется, когда ты их оправляешь.


Оттенки синего менялись весь год, давая повод то распахивать глаза от красоты, то хмуриться, глядя на пасмурные комочки облаков.


Теплый воздух. Солнце. Море. Счастье. Ты не успеваешь насытиться всей красотой и насмеяться вдоволь.

Дни летят, не замечая, как ты стараешься зацепиться за тепло и продлить каждую ночь чуть подольше.

Как ты сидишь ночами на воздухе, пытаясь впитать в себя как можно больше этого лета. Пропустить его через себя, ощущая, как внутри все наполняется теплым мерцающим светом.


Август может принести их лишь однажды. Только однажды. Когда уйдет от тебя.

Margo skvortsova [Ucrania]


▪️To Live and Die As One

دع هوى الدنيا الى من يهواها و خذ بأيدي من دحى و بناها

الى القبور نسري بوجوه ضاحكة فأطمئن لا حياة للحياة الا بمناها

Let the desires of this world be for he who desires it and hold on to the hands of He who made it,

To our graves we strut with laughter, rest assured that there is no life to life without death.

Yousef Alshammari [Kuwait/EE.UU]


▪️Lo que el amor no es

El amor no crece.

No puede, siendo inconmensurable.

No es un árbol,

no es una flor,

no es el cielo,

tampoco una nube, ni una estrella.

No está en los monumentos

ni en las piedras apiladas

para la auto glorificación.

El amor no es el infinito.

El amor no puede ser delimitado.

No está en las palabras de este poema,

no está en el movimiento de mi pluma,

tampoco está en mi mente.

Mira lo que el amor no es,

y sabrás lo que es.

Kenza Saadi [México/Irán]


▪️Ser e Estar

Decidi que não queria mais ser,
apenas para o caso de você voltar.
Aquela porta não está mais aberta,
talvez devesse estar.

Houve apenas poucos assobios,
um breve cricrilar, um arrepio.
Foi breve a canção de ninar,
que dizia para ser e para estar.

Decidi não mais estar,
para o caso de decidir voltar.
Serei breve nos dizeres para o mundo,
serei breve para nunca mais estar.

Então corra para o abraço sem dor,
para a brisa perfeita que toca a maré,
para o azul entre o céu e o oceano,
para dentro de ti, sendo sempre você…

Karol Mello [Brasil]


▪️ Γράμματα στο μοναδικό

Δεν ήθελες να καταστρέψεις τη ζωή μου. Μήπως ήθελες να φτιάξεις τη δική σου χωρίς να αναλογίζεσαι τις συνέπειες; Μήπως έβλεπες μονόπλευρα; Για ποιο λόγο πέρασα ό,τι πέρασα; Πίστευα όσα μου έλεγες και ένιωθα ότι θα μου δείξεις το δρόμο έξω από τα αδιέξοδά μου. Ότι θα με βοηθούσες να δω κρυμμένες αλήθειες, να καταλάβω, να βρω τον εαυτό μου. Ότι ήσουν δυνατός κι ότι θα βοηθούσες κι εμένα να γίνω. Τίποτα από αυτά δεν έγινε. Ξύπνησαν τα πιο πρωτόγονα ένστικτά μας κι εγώ αντί να βρίσκω τον εαυτό μου, τον έχανα όλο και πιο πολύ. Ποτέ δεν ήσουν ειλικρινής και μην το αρνηθείς. Και δεν εννοώ μόνο μ’ εμένα, αλλά με τον ίδιο σου τον εαυτό. Εσύ, που ήσουν ο δυνατός, αντί να ελέγξεις ό,τι συνέβαινε πριν να είναι πολύ αργά, το άφησες να πάει μόνο του. Κι εκεί δεν με υπολόγισες. Δεν σκέφτηκες τον αντίκτυπο που θα είχε αυτό σ’ εμένα. Αλλά φταίω που τυφλώθηκα κι αφέθηκα απόλυτα. Οι αντιστάσεις μου ήταν μηδαμινές. Μα για να πάω πού και να είμαι τι; Εκείνη την τελευταία μέρα μού μίλησες για τη γυναίκα σου που θα έφευγε σε λίγο καιρό. Ανεξάρτητα από αυτά που σου είπα για το ότι δεν ήθελα να είμαι η αιτία – και που στα είχα ξαναπεί, τα ήξερες… αν δεν έφευγε; ΚΙ ΑΝ ΔΕΝ ΕΦΕΥΓΕ; Ποια είναι η απάντησή σου σε αυτό; Κι όταν έμεινα σιωπηλή μου είπες ότι εκμεταλλεύομαι καταστάσεις.

Ναι. Προσπάθησα να βρω το δρόμο μου και χάθηκα πιο βαθιά στο δάσος. Δυο φορές κόντεψα να βγω, μα ξαναγύρισα. Και τώρα ακόμα που βγήκα από το δάσος, το μυαλό μου είναι εκεί. Και δεν θέλω. Και θα πασχίσω να βγάλω και το μυαλό μου από κει. Γιατί το δάσος μου έκανε πολύ κακό. Πολύ κακό. Και τώρα νιώθω ανήμπορη… Και ντρέπομαι. Για όλα όσα έκανα και δεν έκανα. Ντρέπομαι…

Katerina de Monopatia [Grecia]


▪️ Possession

Your eyes fired death stares
Your thoughts made me sick
Your words whisper terror
Your touch made me wobble


You managed to grasp me all over again,
Your temporary soothing
that with time
I have discerned as warm and safe.

You left me so weak
that now
the threat you evoke
is what i have perceived as home.

Clutched to take a step
or to search for another home.

You truly are a magician
I wonder
As how swiftly you have changed my existence
into a lifeless havoc.

Mihika Attri [India]


▪️ Ο δρόμος της αγάπης

Είναι στις σκέψεις μου το παρόν
Ένας άδειος δρόμος

Ένα τρένο η ζωή
Προχωράει δίχως στάση
Μα η καρδιά μένει και θυμάται
Δίχως καμία στάση

Μα στο τέλος προχωράει και ελπίζει
Και Φτερουγιζει, Φτερουγιζει

Ένα τρένο η ζωή
Προχωράει δίχως στάση
Μα η καρδιά μένει και θυμάται
Δίχως καμία στάση

Μα δίνω όνομα στο παρόν μου
Το όνομα αγάπη
Και η αγάπη μένει κρατάει
Κρατάει και κερδίζει
Οτι σκοτεινο μπορουσε να γεμισει.

Miranda stavrou [Chipre]


▪️ Hush little baby (Parody)

Hush little baby, you’ve got a lifetime

To make your way through the ladder climb.
And if that ladder is ever too steep,

Take a calm breath, and then make the leap.
And if that leap doesn’t land just right,

Grab on to the rungs and hold on tight.
And if those rungs start to give way,

Do not despair: you will be okay.
For, as long as I am here on Earth,

I will not let the world forget your worth.

Ananya Singhal [India/Dubai]


▪️ Il vaso di Pandora

La fanciulla non riuscì a trattenere oltre la curiosità:
sollevò il coperchio e dal vaso fuggirono le malignità!

La vecchiaia s’insinuò sui volti delle persone,
la pazzia s’impossessò della ragione;

la gelosia si preoccupò di infettare l’amore
e il vizio prese a corrompere ogni cuore.

Tutti i mali si sparsero per l’ormai infelice mondo,
perché solo la speranza era rimasta intrappolata sul fondo.

Laura Usai [Italia]


▪️ Mais um drama meu

Mais um drama meu
Só para chamar tua atenção
Pois eu preciso do teu
Amor, carinho e compreensão
Eu sei que não parece
Mas meu coração pede
Pelo teu abraço que aquece
Pelo teu beijo que rejuvenesce
Eu me fecho com essas barreiras
Eu me escondo no meio delas
Pois eu tenho medo de me ferir
Se algum dia eu as despir
Mas no fundo também quero
Que tu venhas me despir
Para que eu possa sentir
Todo esse amor que tanto preciso.

Eléusia Sydney [Mozambique]


▪️ Entre susurros y silencios

Un último suspiro se perdió entre su boca y la almohada cuando su cuerpo se desplomó sobre el mío, al hacerlo, los rizos de pelo negro se deslizaron por su espalda hasta que las puntas de su cabello se entretuvieron rozaron mi costado.
Un susurro entrecortado me pedía que no me saliese, y eso hice, dejando que el sonido de su respiración acariciase mi oreja humedecida por sus labios, era como tener el mar al otro lado, un mar que recuperaba la calma después de una tormenta.
El sudor caliente salía de sus poros para fundirse con el mío, entre ambos una fina película de humedad hacía que su cuerpo se deslizase sobre mí a la vez que notaba como su tersa piel ardía sobre la mía.
Una notificación en la pantalla del móvil iluminó durante unos segundos su cuerpo, mi mirada recorrió su espalda de piel morena desde la columna hasta llegar a las curvas de sus nalgas de piel blanca, que poco a poco se iban oscureciendo mientras la débil luz que provenía de la mesilla, perdía intensidad y la oscuridad volvió a cubrir su cuerpo.
Sentía como una tibia humedad iba empapando el vello de mi sexo mientras Julia tensaba con fuerza sus músculos, resistiéndose a que saliera de su interior para prolongar aquel momento.
Cuando sus brazos se colaron entre las sábanas y mi espalda, la suave piel de sus senos acarició mi torso, a la vez que sus duros pezones se enredaban entre el vello de mi pecho, y acompasábamos nuestra respiración.
Pequeños escalofríos entre susurros y silencios marcaban la cuenta atrás de aquel momento, el final de una noche y principio de una mañana que quisimos hacer eterna.

Solotulosabes [España]


▪️ Ocasos y Puestas de Sol

Doce ciclos del astro rey completas ya, en este cálido, amplio y colorido mar virtual… ¡Felicidades!

Con sus puestas de Sol y sus ocasos. Muriendo y renaciendo. Sonriendo o llorando, pero siempre dando lo más sincero de tu alma e inspiración, en tu grato y variado rinconcito de ciberespacio, que poco a poco fue afianzando velas y trazando el rumbo.

Fuiste uno de mis primeros amigos en este camino, y de quien recibí mi primera nominación a premio: “Bloguero con Buen Rollo”… ¡Me dio gran emoción y en todo momento estará en mi recuerdo!

Siempre abierto a la amistad, a las sugerencias, y a mis “correcciones” ortográficas o de tipeo…

Sencillo, amable, original, generoso, cariñoso y sincero. ¡Enamorado de tu Cantabria!

A veces algo complejo y existencial, pero qué más da, somos así… Pero siempre fiel a tu esencia rebelde, crítica y emocional.

¡Gracias por ser tú y brindarnos durante todo este año, trozos de tu ser en cada publicación!

luz Stella Salazar López [Colombia]



Suenan las trompetas, la muerte está llamando a la puerta, ¡Oh, hijos del desierto! Comienza vuestro éxodo hacia tierras verdes.

El mar no entiende de bombas, y su fuerza se tragará la vida… grandes y pequeñas, esperanzas.

Que zozobran, frente a playas limpias de metralla…

Arena que desde su tranquilo horizonte, observa impasible, testaruda,… como se desangran sus hermanos en la costa.

Son fronteras. Alambres de espinos,
lo que impide socorrer a los que la guerra destierra.


Los hijos de Caín, gobiernos que prosperáis con las batallas de otras tierras, sois vosotros, y no el que escribe, los que escondéis las voces de auxilio, de los que sólo buscan la paz.



​Sobre el tejado suenan los aullidos de palomas diseccionadas, una y otra vez, se repiten los mismos quejidos.

Alados que llevan al viento sobre tejas de musgo, humedad verde que brota del barro.

Caligramas sinuosos del pueblo olvidado, piedras que fueron nidos de serpientes emplumadas.

Donde tirar la piel mudada entre las callejuelas. Marcando el recorrido del tic tac, que dejaron tras de si los fantasmas de la memoria.



I’m leaning against the clear pane, feeling the water pouring on my back, an idea passes through my mind like a starlight.

Sitting on the floor, with a blanket on my shoulders and lively letters, I’m writing poetry.

Senseless words fall on the paper and they’re carried along by the music which is born from your vocal cords.

The sound of your lips, the colour of your hair, the heat of your hand, your mind…

You’re a perfect shadow that vanishes when I try to reach you.

And my fingers run after you, among the night lights.



What is poetry? You say while fixing
in my pupil your blue pupil.
What is poetry? And you are asking me?
Poetry… is you.

And if Bécquer already told us that poetry is you, who am I? … To contradict his words, if I’m only verses in full writing, incomplete in search of that rhyme that rhymes you without rhyming and that makes you perfectly rhythmic in my mouth, but the torture of living in the agitating frenzy of sewing hyperboles on paper with these rusty needles, that I thread with the tears that run thinner down the tracks of these cheeks, those mighty rivers dying in the sea.

The sea of this madly paradoxical soul that is full of metaphors trying to describe you because it doesn’t find those damn words through the moldy pages of my being; those that make it possible to recite your name poetically.

And this heart in perpetual metastasis that does not pay the rent of my ribs, because I’m a bad poet, is looking for a new home whose prose doesn’t gut its muscles every night, that doesn’t force it to sleep on mattresses of thorns that pin the colourless memories, humidified in black and white by the acid rain that hides the stars, your star.



Hoy pretende volar…,

sobre el blanco, camino de la libertad.

Que fue soñada, pero una y otra vez negada, por los espantapájaros que alejan las alas de una mente insurrecta.

Los barrotes en óxido, apartamentos para sus ojos ávidos de deseo. Libertinaje.

Llamarán a la escapatoria, hacia prados verdes… donde sobreviven las flores que siembran su cabeza de colores: rojos, amarillos,…

Granates, como la sangre coagulada que el derramó.

Porque su pensamiento…,

pensó libremente, que podría pensar en cebollas de luz.

Mientras los niños, asustados, decoraban su estómago con papeles litúrgicos.



​El mundo se consume delante de unos ojos vidriosos, alimentando a las ratas grises que zarandean sus colas al atardecer. El estertor del último rayo de luz, anuncia la llegada de Sokar.

Entre su lengua se derraman litros de savia blanca, veneno jugoso, que fertiliza los vendajes que forjaron miles de herreros en su sexo. Mundo inferior donde se en sanguínea el alma.

Sombrías y frescas, son las hembras preñadas que caminan junto al rey de la oscuridad, acariciando sutilmente las plumas de su anatomía. Los gatos ladran al paso de la estructura global que cuelga del ankh, simple decoración para esta dantesca vía láctea.



​I know that sometimes which I write kills me and other times, on the contrary, it treats my wounds. But what to do if I only trace the scrawls that my eyes draw in my mind in the nights alone, when I see that lady called Earth from my window.

And how not to talk about so sad young lady with green eyes that she dances forever under startights, pretty lady who makes me an idiot, in front of her dress of thorns which slows down walking on her body and they scratch bare feet in her withered bed. Death covers her among colorful papers and suffocates in burning seas because of the black colour that dyes the heart.

Ripped her green ribs in the sun, hungry predatories comes to the celebration; vultures that dig in her entrails looking for the addictive golden blood that escapes of her arteries, feed their bodies with shiny guts and overwight because of their metallic bones fly to the other ladies to the gut.

The lady cries acid tears that wet to the virus which live in her soul, that in fratricide slaughter, parasites fight for the already wounded heart of the green lady.



Gota a gota se llena el vaso.
Resonando como el eco de una tormenta lejana
y es trémulo
el oscilante paso de la vida a la muerte.
Corrió con prisas esta mañana la guadaña sobre las cabezas de inertes pensamientos.

Un vendaval de sensaciones se encuentra entre las lápidas que adornan el lienzo.

Así se adormecerán en el umbral las mariposas, insectos que adornan en la presencia
de tu maldita imagen.



​El viento trae gemidos, son cascabeles que resuenan entre las lápidas de este campo fértil. Horizonte santo que acuna este último párvulo.

Ser infantil que encontró barro y agua, ahora es el fruto de lágrimas y rabia que rastrean entre las colinas, lo que esconde la oscura maldad.

El caminar de la última carretera cada vez resulta más nítido, anunciando el cruel final. Son tiernas flores marchitándose lo que trae la oscuridad, finales de pesadilla, para en otro tiempo cuentos felices.

El tormento se despoja ante el brillo de las blancas paredes que cubren el efímero ser, donde corre por fin libre de maldiciones y hechizos, su última carrera en busca de azules, mares que adormecerán los sueños entre las angelicales sirenas que le lloran.



What are words? They’re more than simple strokes scribbled on paper or sounds that come out of our throats, that dispersed in space help us communicate; on certain occasions, words are something else:

In those moments, already stripped of their superfluous clothes and curled up in our weakness, called by some feelings and by the most daring art, they stop being simple strokes on a blank paper or intertwining letters; they tear the emotions away from our soul. Reflecting through tears and smiles our innermost, our most genuine being, giving us of a bit of humanity.

Only when our voice becomes brittle, a bunch of panting sounds that frantically try to express the most human and profound of our being, only then are words no longer mere letters; they’re poetry, they’re magic that makes our skin crawl and overwhelms our soul, transforming us for eternity.

“Only if words are endowed with feeling, we will be human beings and not mere entities lost in time.”



I look at the blood drops sliding between the wrists, minced heart arising profusely from inflicted wounds. It’s chopped meat with the cold glass of your two eyes; that bit a bit it dampen the last death rattle of this consumed body.

The sad silence is intertwined into the diluted rack, ferocious vulture that makes his nest among the entrails of this dead being, uprooting bones and cells, murdering in the red ink spilled on the white, where in another time poems are written.

Rhythmic dripping of the blood clock. It adjusts the wet pages of this last story, viscous and metallic tale of penitent hands; that they only look for hot in the soul that it fades in the dark.



En un rincón de mi alma olvidada, duerme la niña que tanto la amaba.

Sueña, pues despierta anhela su tierra, tan desconocida, tan extraña pero tan cercana como los latidos en su pecho.

Su cantabria amada.

El mar bravo, la arena suave y el viento frío en su blanca piel de terciopelo.

Si abre los ojos el recuerdo, desaparece. Por eso la niña la sueña. Verdes praderas, largos campos y acantilados.

Pueblos pequeños, grandes ciudades y altas montañas, el corazón late mientras la sueña.

Se paraliza cuando despierta.

Abre los ojos pequeña, Cantabria también te anhela.

Linda Flor


​Mentiras de juguete, palabras que juegan con daño para encarcelar entre salmuera las pupilas. Reclusas que te vierten en el mismísimo infierno. En busca de las caricias calientes que beben destiladas tus sombras, escondites para las miradas furtivas, que se vendieron por una limosna tuya.

Suena un fado entre las esquinas de la mazmorra donde yace el cuerpo, apropiada la nostálgica melodía que acompaña la oscuridad donde se oculta la vergüenza del vencido.

Eres carne y fuego, divirtiéndote entre los rescoldos de la última noche. Restos de las cuchilladas que sin piedad asesinaron la sangre que latía tras tus pequeños pasos, relojes, que marcaron el inicio de la distancia entre el cielo y el averno, donde encarcelaste al quebradizo reo con un adiós.



Let your tongue circumvents while bristling the stoned skin of the aroma that your curves give off. Salivate me quickly, don’t hesitate to be deep on the excited body that desire you, bite this flesh that is throbbing anxiously between your thighs.

Undress the eyes that look at youto interweave new caresses faced with winter cold. They your small fingers go over my back, and that the scratches of your hands draw orgasms between blood and moans.

Make me snort each one of the centimeters that form your desire, set the rhythm with the convulsions of your being. That your panting legs surround me on your genitals, let that my words come with the friction of your wet boundary.


Blogversario 2017 


▪️Amanecer en el campo de amapolas

Hoy me encuentro parada aquí, al lado de la carretera, a observar el mismo campo de amapolas donde aquella vez me hiciste el amor.

Los recuerdos me invaden, las ganas de ti también. Los colores del amanecer fluctuan en el aire, me atraversan, y el deseo de tenerte a mi lado se hace insoportable.

Con los ojos al cielo te pienso. Por qué te fuiste? Por qué no me diste una explicación?

Ardiente es el anaranjado como tu piel cuando rozaba la mía.

No nos importaba que la noche se fuera; cuando para delinear la escena la corniz era colorada de los tonos más intensos: rojas las flores selváticas, perfumadas del solo sudor de nuestros cuerpos; azul la última estrella que de a poquito se apagaba.

Todo desvaneció en la nada. El campo sigue igual de bello, el sol empieza a asomarse.

Te gustaría a poderlo ver… Ahora entiendo a los poetas, a los pintores y a los escritores.

La naturaleza se manifiesta, la aurora es epléndida.

Como recuerdo de nuestro amor me llevo una flor que pondré en la página de un libro, hasta el próximo amanecer, porque si de algo yo no dudo es de que te reencontraré.

Una golondrina acaba de pasar, otra mañana por afrontar.

Vanina Rodrigo [Italia/Argentina]


▪️Viajando Entre los Recuerdos

Al verla ahí un cúmulo de recuerdos la sobresaltó. Los viajes, la playa, la niñez. Galletas con chocolate, los cafés con leche el día de navidad. Los bizcochos el día de cumpleaños, y esas galletas tan mantecosas. Retornó a sus orígenes. Le sobresaltaron las lágrimas al verla ahí, postrada en la cama mientras hablaba con ella. El paso del tiempo había hecho mella en ella. Se le notaba en su piel arrugada, en su cuerpo curvado, en el tembleque de su pulso. Se le notaba en sus canas, en sus huesos frágiles. No quería irse de allí mientras aún sus ojos permanecieran abiertos. No quería que se sintiera sola, no quería dejarla allí. La veía tan cansada, tan frágil. Quería detener el tiempo, tan sólo cinco minutos. Quería verla una vez más tal y como la había recordado siempre: aguerrida, luchadora, valiente. Quería volver a ver lo que tanto había admirado en ella: su esencia.

Itxaso L. [España]


▪️ Si quieres

Si quieres…
te digo que eres única
que no hay otra como tú
que eres la más bella
que jamás vi nada igual
te digo todo de bueno
¿eso quieres escuchar?

Es declaración frecuente
que hace el amante vulgar
se lo dijo a la anterior
y también a la siguiente
ni única ni primera
ni la última serás.

Serás, en poco tiempo
cari, churri, mi cielo
un amor impersonal
un amor clónico
como todas las demás
mientras otea el horizonte
en busca de otros oídos
que regalar
adiós, mujer ideal.
¿Cómo te llamabas?

O puedo decirte la verdad
que eres mujer corriente
como el aire que respiro
como agua de la fuente
como el sol que me calienta
como la luna de mis noches
como la madrugada y el día.

Pero eres de esa corriente…
que me lleva
que me trae
que me arrastra
con su fuerza
y que brilla con su luz
iluminando mi mente.

También puedo decirte
que me gusta tu arquitectura
la vidriera de tus ojos
los destellos de tus miradas
bajo la visera de tus pestañas
me gusta el balcón de tu sonrisa
me gustan los pasamanos
como cruje tu edificio
cuando cruzo los arcos
de tu boca y de tu vientre.

Que me gusta tu naturaleza
cómo manejas el 4 x 4
rebosante de fortaleza
con que recorres mi cuerpo
y exploras mi superficie
haciendo un mapa
de besos y caricias
metiendo coordenadas
en nuestro GPS
para que sea difícil perderte
todo eso te diría
con alguna tontería.

Antonio Guillán “icástico” [España]


▪️A este mundo

A este mundo me asomé
sin ser siquiera invitada,
por tu ventana miré
buscando una voz literaria
de emociones y canciones,
palabras sin tinta o papel,
o imágenes fotografiadas.

A este mundo lo admiré
sin conocer quien lo traza,
mi voz había empezado
a hablar desde mi ventana,
desde mi mundo a otros mundos,
y hasta tu cosmos se alcanzan
los ecos de creación
con los que alcé mis palabras,
ladrillos de inspiración,
emociones relatadas
letra a letra, post a post,
regalando la visión
que obnubila nuestras almas.

¡Siga sonando tu voz!
¡Llegue tu eco a mi ventana!
¡Tu mundo al mío se alcance!
¡Se crucen nuestras palabras!
Celebro pues, esta fiesta
de letras de gentes varias,
a las que invitas a ser
voz en tu mundo: ¡Gracias!

Cecilia Berenguer [España]


▪️Un verso azul

Quiero construir un verso azul,
con el viento a favor;
mas no encuentro razón.

Obstinadamente fragantes,
los cinamomos de mi calle
asaltan los adormecidos sentidos
y derrochan sobre mi mesa
los más bellos atardeceres.

Un verso claro,
como este cielo de mayo
pintado de azul;
un verso humilde,
como la vieja camisa azul
que visto para la ocasión.

Quiero construir un verso azul,
con el viento a favor;
mas no encuentro razón.
Con la mirada teñida de azul,
espero lánguidamente:
(en apropiada pose)
que cálidos y amables adjetivos fluyan;
que un ruiseñor aletee sobre el cristal
describiendo un instante mágico;
que una suave brisa se transforme
en esas palabras que deseo oír … más
este cierzo nuestro
tan sólo arrastra,
estampa exabruptos y
la postura fingida cansa a mis huesos;
en tanto, un contumaz moscardón
insiste en estrellarse una y otra vez:
ni bucólico, ni idílico, ni …
ni un solo epíteto Garcilaso apostaría por él.

Quiero construir un verso azul,
con el viento a favor;
mas no encuentro razón.

Las ramas volteadas presagian la tormenta
un cielo por Lord Byron pergeñado,
un viento que ruge y espanta
y un trueno que quiebra la respiración
ponen fin al verso azul que no he comenzado.
Atemorizado y turbado,
el insecto busca refugio en el interior:
sobre el papel en blanco de mi verso nonato
descansa y, entonces,
ante la insondable mirada de sus compuestos ojos,
le cuento cómo
quise escribir un verso azul,
con el viento a favor;
mas no encontré razón.

Yolanda Gracia [España]
Libro ” Aunque nunca estuve. “


▪️Vodka del malo

Con el maquillaje corrido.
Al menos alguien
tuvo una buena noche.
No suelo levantarme pronto
nunca. La verdad.
No me gusta.

No sé porqué,
pero no duermo bien
Creo que eres tú.
No hacemos buena mezcla.

Ni siquiera me he quitado
las legañas de la cara.
¿Para qué?
No iba a verme nadie importante.
Creo que si me muevo
voy a vomitarte. Entero.

-Por fin-.

A ver si así
se me pasa
la resaca. De pensarte.

Natalia León [España]



Feroz combate la rebelde rosa contra el tiempo,

su épico esfuerzo conmueve al hostil horizonte.

Un instante llora de su pistilo hacia el recuerdo

la lagrima que mi contrariado ojo tal vez vio en ti.

El filo de su espina rasga la indomable eternidad,

y doblega al enemigo en su herida de efluvio arterial.

En la caída de su pétalo inevitable yace la noche.

David Sánchez [México]



Hoy es el día del agua. Deberían entonces mejor decir que es ahora nuestra jornada, pues agua somos, celebremos que como agua hemos vivido y viviremos empapados, por fuera y por dentro.


Y sí alguna vez unos amantes secaron entre sí, con besos regalados, las gotas de lluvia que resbalaban sobre su piel, se bebieron uno a otro y fueron común agua, y se sorbieron, ávidos de ser verdaderos, las lagrimas de pena o de alegria que brotaban de sus ojos, pues agua compartida eramos en esos momentos. Mitigando la sed entre abrazos y caricias, fluía el agua en los cuerpos, perlando la frente gotas de sudor, agua salada, vida propia y vida donada que con anhelos de amor se extrajo sin dolor y sin esfuerzo.

¡Agua de sexo!

Agua somos y agua seremos. Sea hoy nuestro día y mirando hacia las manos de agua que olvidan caricias otorgadas, tracemos recuerdos en el agua escribiendo nuestros nombres sobre la transparente superficie, para no olvidar que ese mismo agua nos elevó sobre el tiempo y nos hizo durante unos momentos conocer la eternidad.

¡Siempre Agua!

Carlos Moya [España]



Cuando se separen tus labios

para decir tonterías,

te robaré un beso

y sentirás esa hostia que no te dieron.

Y cuando sientas el crujido de tu cuello


volveré a arremeterte con otro beso

para esta vez desmontar tu cintura.

Pero no te preocupes,

te curaré con arañazos en la espalda,

con veneno en la mirada

y haré de tu cama un hospital.

Un hospital que cura con saliva,

que nos retiene heridos de palabra y momentos.

Olvídate de esas cicatrices,

que lo único

que sutura aquí

es la vida entera.

Enrique Adam [España]


▪️Cruce de caminos

Ambos estábamos de paso; Por la ciudad, por el barrio, por la vida. Colisionaron las coordenadas, evitamos el impacto en la medida que pudimos. Pero cuando la neuroquímica actúa, hay que ser muy prudente o muy canalla para driblar en seco y salir por la puerta de atrás.

Yo, desde luego, no soy prudente. Y ella no me pareció muy canalla. Y tuvimos lo que nos merecimos. Efímera felicidad, amarga despedida y nostalgia dolorosa. Lo que viene siendo la vida. Sin críticas, simple descripción.

Me quedo con la oblicuidad de su sonrisa, el azulado de sus ojos, y la transparencia de su ser. La nobleza de su alma, la vehemencia de sus posiciones, la agresividad de la mañana, y la calma del café.

Yo le regalé lo que había en la tienda, saldos de otras temporadas, costuras defectuosas, cremalleras a medio cerrar, tejidos almidonados y cuellos gastados. Lo que fue quedando de los tiempos. Supongo que se tuvo que conformar.

Entre mis rebajas y su visa, fuimos pasando etapas, conscientes de que estábamos de paso. No se planteó definitivo hospedaje, relación más estrecha, perspectivas vitales ni escenarios poéticos. Porque estábamos de paso.

No volvimos a cruzarnos, en otro camino, en otra ciudad, en otro barrio. Pudimos hacerlo, desde luego. Puedo llegar a aceptar que en ocasiones di algún rodeo por si hubiese algún cruce de caminos. No puedo hablar por ella, pero tampoco me hubiese sorprendido en exceso.

En alguna ocasión me he preguntado porqué. Quizás debimos intentarlo, apurar los meses, los años, la vida. Incluso me culpo de ello. Pero en esos momentos lo recuerdo.

Simplemente estábamos de paso.

Antonio Llamas [España]


▪️Perfume eterno

Y el tiempo como buen ministro se encargó de desvanecer aquel aroma que en algún momento prometió ser perfume eterno.

Si nada es para siempre -susurró celoso el viento, todo llevo y nada dejo, ni siquiera el buen perfume -añadió violento.

Ni el tiempo, ni el viento, déjense de títulos -respondió don Sol muy lento, si les beso les consumo y les dejo sin aliento alguno.

La doncella en apuros se hallaba, su mirada perdida y sin rumbo la trastornaba, el aroma del aquel perfume ya no encontraba…

Ya no escuches bella dama, esas voces sólo dañan, mira al cielo y proclama que el mejor de los perfumes se anida en tu alma…

Verónica Sigala [México]


▪️Quien me haya de querer

Quien me haya de enamorar que lo haga sin miedo. Porque merezco un amor valiente, con el coraje suficiente para intentarlo y la temeridad necesaria para arriesgar el corazón aun a sabiendas que nunca podremos prometernos un “para siempre” y podamos salir magullados.

Quien me haya de querer que lo haga tal y como soy. A todo o nada. Con mis luces y sombras, con mi alma de Quijote, mis oídos sordos y mis alas rotas. Y con todo ese pequeño ecosistema faúnico que llevo dentro: con mis locos pajaritos en la cabeza y traviesas mariposas revoloteando por mi estomago.

Quien me haya de olvidar que ponga distancia de por medio porque si bien la distancia hace el olvido, el olvido al igual que las mentiras, tiene las patas cortas.

Quien me haya de romper el corazón que lo haga como si tuviera que arrancarse una tirita del brazo, del tirón, sin alargar innecesariamente la agonía.

Quien haya de recoger mis cachitos que lo haga con cuidado de no extraviar ninguno para después poder ensamblarlos como si de un puzle se tratara butilcianocrilato en mano.

Maria Antonia Moll [España]



It was rain. When that shabby woman opened her eyes her pupils, that in another time they were like a sweet sea, now are dislocated in an impassive red.

Hits. So many hits, that her body broke a thousand times between that being’s rough hands. So much blood her fragile soul spilled, that cold hugged her heart, its claws disarranged each one of the beats of that unfortunate muscle bit by bit.



And these intertwined links by the fibres of the neck hang the sound that screech through the throat. Unsure yells devour the rancid air of the forest of iron and cement.

You, secretive cementery decorated with thousand static fireflies observes the hypocrite meat statues that wander among your cavities of fumes.

Unfaithful flocks gather themselves at the doors of the hell open with the rapid pass that clock indicates to feed this last pleasure.



La cuerda se balanceaba con un tintineo embriagador delante de los ojos perturbados, que ansían la ceguera eterna. Buscaban la versificación de aquél alma y se convirtieron en una serie de meros patrones sobre tantos mares.

El redoble acompasaba su marcha monofónica derritiendo gota a gota la carne, sustancia que se quebró tras la fricción de las lágrimas tras el tornado de aquel cuerpo.

Y mientras tanto, caía la pausa versal de las tumbas que los nuberus azotaron tras las tormentas de aquel marzo defenestrado del calendario, cuando los relojes del verso cabalgaron a lomos de la última verdad.



Kill me. You, fear at the fibrous and intangible moment when you begin to drink from the skin, come vertebras while you wet this stairs to the oxygen with your being.

Burn through nerves. Burn, don’t hesitate to burn to the ground, that your panting hands caress my last rests.

Bite. Tear meat how you can and rip incessant soul while you shake the sheets of this book, blank pages read by exorbitant eyes.



Capítulo VI

Tras el escalofrío inicial, nadie pudo evitar que la rabia e incertidumbre llegarán a su joven mente. Ella no podía comprender como la sombra que observaba asiendo las cuerdas que impedían su libertad, era aquel chico, que a comienzos de verano la había prometido amor eterno.
Aquellos ojos incrédulos que en otro tiempo iluminaban su cara, veían como el rostro de su maldecido verdugo, preparaba el momento final con una risa burlona… mientras tanto, el trataba de desnudar el cuerpo de su asustada y pequeña víctima.
La joven mujer, intentó con todas sus fuerzas que el alma emitiera un chillido de socorro, pero la mano áspera le amordazó la boca, y ella con desesperación apretó con fuerza sus dientes contra la carne del psicópata que la miraba desafiantemente burlón.
Pero, el destello del filo de un cuchillo que se aproximaba con rapidez hacia nacimiento de su garganta, la hizo comprender que la batalla se tornaba desigual, y por sus mejillas se precipitaron dos lágrimas de derrota.

(Continuará… )



In my den, I’m digging among the dreams you leave they half done, chips that graze my soul. It’s rain. Wet sidewalk blur the letters than I left on your body. Tides that flood the eyes, insatiable purgatory that penetrate us in every one of your glassy looks.

Alcohol looks for this lie, wich calls us among every one of the bitter verses that you didn’t give me, your promises are in the air, snorting in every one of my long wakefulness.

Death. The wants of drink your mouth to verses and run among the banks of your entrails while I’m spilling the last drop of ink inside you are insatiable. Words that have been plotted near the sickly abdomen wich hammers every second of my thinkings.



The metallic edge of sad eyes, that visit the biased future where the black quartered clothes that dress the body stalk, is crackling.

Traces scratches the skin while penetrate the abyss of two legs. And its shouts clinch itself into the pavement, cracks that open under the window.

Flakes of the ungrateful exfoliant that were trying to cut the thorns where the hands threaded themselves.



I write for not calling you

and scare you

when i look at in my eyelashes

the sadness of crying

because I love you

eat between my leagues

cutting like scythes

you miss them

desire to want to kiss you

every time you enmesh

my bowels

with the secrecy of your art.



Afiladas son las uñas que muerden las tripas, de los ojos azules que se destiñen entre el teléfono. Cambiando el ritmo de la mirada, abrazando temores que enmudecen los estribos que gobiernan las formas.

Llegamos al punto de impacto, tropezando una y otra vez contra la misma piedra.

Buscamos la cuenta del cuento que no trae a cuenta tantos momentos desperdiciados entre la distancia. Temas de conversación para perder el tiempo, jugandonos en el descuento el último aliento.



Arráncate los ojos, tierra mía. No veas la sangre vertida sobre tu cuerpo, huesos y carne se pudren entre tu piel. Taponando los oídos, ante el estallido de tantas cunetas sin abrir. Ojos que miran, pero no ven los campos que te visten.
Alto el peaje que pagaron tus hijos, sobre los bastiones que parten en dos tu organismo.

Cicatrices que atrincheran descarnados seres que perdieron su alma en la matanza fraticida. La bandera es mortaja y los disparos del fusil son los repiques de campana, melodías que silencian los llantos pueriles del destierro.

Maria Antonia Blanco Moll


You. Frost, wet powder that gets stuck my arguments when I start to go across that white lines that demarcate the reason.

Dreams of sidewalk dusted between the corners of the piano.

Keys playing blindly, the future imperfect where the silences of your body shred themselves.

Songs of outskirts written among the floor tiles that shake your black heels, needles that stab through the layers of skin.



Que viva la noche…

Esa perfecta luz que deja de alumbrar las carreteras, solo dejando paso a mis ojos inexactos apreciando la perfección de la misma.

Las lluvias torrenciales provocadas por una mirada cada vez más esquiva, son el perfecto veneno para el piloto ya desenfrenado.



Among moons, rustlings of the anatomy of this last verse. Unspeakable stories pouring from the inner ear, that begins the form of the paragraph of this armistice.

We are meat of scars that rub them between lights and shadows, a reiterated phenomenon among the exuded nails that scratch this piece of paper.

Inert ends como to this army of bites, voices that write on the old structure of the body. Letters sewed on the skin of so blind loves.



Los años pasan y el poeta regresa, la retirada obligada por la sequía, parecía aquel mito de Don Cervantes. La culpa a la vida como justificante firmado por el propio condenado.

Repentinamente, la noche cargada de gotas que calaban hasta los huesos, asperjaron la razón de aquel que se hacía llamar; la musa reaparece entre letras que lloran, dejando a su paso mi propio mar de lágrimas.

A lomos de la más bestia y con más furia que nunca, alimentaba el papiro amarillento de edad. Esta vez ella será quien escriba el final.



My texts undergo a chemical synapse between the distracted schizophrenic’s hands, that impregnates himself with the shrapnel of the margins of these pieces of paper that cut his fingers. I’m writing from the dangerous prison of the dreams that lead his spirit through of the cement fields.

Sad sentences building the puzzle of his being after he’s hugged shadows of his bedroom. Letters that stalk his heart of recycled paper, where my eyes dye with poetry. The scars decorate the arteries that go over his body, threads of promises weaved among the rustlings of the wind that rustle the leafs of the trees of concrete on the deserted wasteland that he’s got among his ribs.



With my bad writing and the favourable wind I put to sail my words among thousand of hectic pieces of paper, seas of ink where, after some bottles of rum, I work in boarding of your beats. Letter of marque awarded in favour of your black skirt, flag leading my clandestine feelings in each night battle of this old shallow vault, body that goes under behind your strange walking.

Sailor of fresh water that salts every voyage where I board together this captain that set sail in search of the deserted island of the treasure hid behind your blouse. You. With your cannon shots, smiles that break the keel of this pirate ship that skipper my heart with so bad luck and hook in the inkwell through so much grammatical swell that annoys my untidy emotions.



Here I am tuck in the margin on this yellow piece of paper trying to capture, among the fibers of its old cellulose, the pictures that metabolize in my retinas.

Some colored metastasis that permeates with each one of the letters that my hands draw with its frenetic rhythm. A failed attempt to scrawl the world every time I skin from my entrails.

Entrails. That they articulate so much freedom the muscles that weave the pan of ink where I spill the feelings that closer to me the lights of a new dawn.

Bright twinkles that implode inside my grey matter, endowing my neurons with a new food to feed their connective stomachs to satisfy their selfish longing of knowledge once and for all.


Carta 3

Hace tiempo que necesito decirte que me atrapaste el día que te conocí, porque me gustan las personas como tú. Personas raras y enrevesadas, esas que son difícil de conocer. Y si, tu eres para mí unas de esas personas, alguien que cada día que pasa me sorprende más y que consigue con sus tonterías hacerme feliz.

Soy consciente que desde que nos conocemos hemos tenido bastantes días malos, demasiados para mi gusto. Pero también he de decir que poco a poco los estamos dejando atrás y eso solo se consigue porque nos importamos, porque a pesar de nuestras pequeñas guerras mundiales nos queremos bastante más de lo que reconoceriamos ante un tribunal.

Quiero un futuro cierto, en que estemos cerca el uno del otro. Donde pueda verte lograr tus triunfos, y en el que pueda ver de primera mano como el mundo siente la magia que tienes en tus neuronas. Pero también quiero estar cuando estés triste, y así poder tener la oportunidad de hacerte reír y aliviar tus penas.



This isn’t a scrawl more on the piece of paper, they’re letters creeping in the jungle of asphalt to your window. Guerrilla band’s letters that are wetting with the orange rain that you spill on the hands, that they scratch each one of the vertebras of this soul.

Volley where you pour submerged words in napalm on the ribs that fortify this heart who hardly survives with a rifle of jammed ink because of the wet of so many tears poured since that your two legs begin this cold war.

And you, soul which is armed with a kalasnikov loaded with lies, make holes in this hypothalamus with your bad aim. That steeped of the poetic shoot of he green plants it spills over and over to color of feelings this blurred asphalt that surrounds your white body.



My eyes start to bulge every morning looking for a opacity of emergency for its retinas. When they see impotent how the nervous darkness activates, covering the neurons that analyze the pixels in the blood; that it wells up pouring fron the swarm of asphalt, where so many souls succumb in the name of some heaven.

Atmosphere. Valhala that no grafts the laughs that run on the fields of cement to color their absence with the viscous stupidity of thousand gods that hide the skies of sanity of so many hearts. Souls that sow thorns on the streets that carry them to the decline of their knocked being.



How a white dove, magician’s pet I feel caged between tricks and magic.

My life depends of my thoughts, free mind, imprisoned mind.

Among the impetus of the night I find a inspiring light, clean, white…

Why foolish me I was suspicious of my free and white magic?



​Today I’m confused. I’m like those days that neither rain nor sun; and this feeling is alike me a bit strange and I can’t find the grammatical meaning to the words that I make a reality on this white sheets that I begin to get them drunk with crimson ink.

My heart just ignore syntax, it’s crazy and doesn’t stop arising from the morphemes of this piece of paper; its blood splash me and bling me of its ideas from the bottom of the barrel. My eyes don’t let me see the direct object who I’m writting.

And although I understand that it’s difficult to walk in a furtive way through the conjunctions that join my soul to your body, today and only one day like this I skip the orthographic rules that govern me to this world.

But this heart lack the verbs that conjugate to narrate you in verses, that they kiss you soul in the dawn. And in the absence of adjectives that describe you in this sentence, pretend a good face when I see you pass on the photos that you put in sentences at an unearthly hour and fill my bed of spelling errors.



And how can I talk my heart?

How can I talk this sponge that I’ve under my thorax, that it’s coated with alcohol to burn in flowerpots of withered flowers. It’s a psychopathic that is sick of swim in these seas of tears. It uses up its feelings among ice cubes for they haven’t expiry date, it’s result of the concern to forget the binary code of its feel.

Heart. It’s sick of beat on my skin while it waits to be devoured every dawn by other parasitic hearts that they gut them of its ribs and leave it in the lurch on ditches of road with its guts that are consumed in the smoke of cigarettes.

Reporters in wars on the pavement narrate stories of consumed flowers on steps of stairs to no heaven waiting for gates to run away, where they can treat the scars that set of price of its utopian sanity. But the world is in terrorist drought, my heart is lost and dances alone the dance of the rain in this solitude.



Te buscaba entre mis sueños mal dormidos, de pesadillas que adelantaron las horas del reloj desgraciando a mis oídos con su intrusa palabrería. Las palabras legañosas corrieron hacia tu portal, ciegas de tinta se estrellaron contra la puerta.

Se rompen las letras, desgajando los sentimientos que no ven las inoportunas figuras que acechan en aceras mojadas. Cerrojos que trancan el aliento de la puta distancia que me separa de las flores de colores que esconde tu costillar.



Dawn. Heart that crashes into the wall of my ribs, it hits itself to run away over and over. Travelling far from me not to sink in the seas of tears; ink where the pen that narrate me on white sheets drowns itself.

Disabled. It drags itself by the corners of its prison, room that corners it inside the pain. Home in flames where a spiral of arrow shoots offers it in sacrifice. Martyr of the failures of my mind.

Alone. It’s pulled up the thorns that tangle it to my soul and runs without looking back. I see it to get away from me and only keep me in a empty drawer until it comes back…

Although I doubt that it comes back with its poetry.



​Once upon a time one of those grey days of drizzle, that what soaks to the bones and wets your heart among shivers. Maybe it was cold or perhaps she was who seems a iceberg in her mind. It was late when she approached to that taciturn boy and with evil smile she let out him without beating around the bush —What are you thinking? —fixing him intensely the look. He thought “what a strange girl!”… but he bowed his head and with the half smile that she returned him, he answered her — so I don’t know… about nothing —. And she, with her furrowed brow and surprised face, said him —Anything? How are you thinking about nothing? That’s impossible… —. He, with excessive calm, answered —Yes I can —. She muttered —nooo. And he, controling his anger, replied —Yes I can… because I think about you and you’re my void. She was left without words and for not having words this story was over, the hungry partridges ate the happy ending.



​Hemmed in!

-Skydiver of the fear that he curls up in the corners of the night.


-That it tries to jump of the springboard of my soul to its last cataclysm. Fracture where I can express my hopeless feelings.


-Colourful lights between her hands. She grips me to my arteries and pounds her nails in my heart to pull it.


-That they look at me and they make fall me in a wild swirl. Sea where I can drown the sorrows that they breaks my world.



Heart. It plays among words to hide the caresses that it recites in my dreams, sheets of phrases where to find your smile; poetry hugs to take from the cold of my ribs in November, verses to heat up the piece of paper where I draw you the soul.

Soul. Flower without thorns that she comes up from my thorax among your laughs. Guffaws that shoo the prisons of my grey matter. Pupils that look at me when the owl sings me and fall me in the arms of some god; dreams of a nocturnal person on your body.

Body. Shiver where my bubble loses your way and it takes me by the corners of you rhythmic skin. Walker that paves the way to himself on the paths that mark your heart.



There is so much heart to add to the equation that solves the unknown of your skin. The tagent of my soul is entangled in your integrals of short skirt that divide the time and subtract any rest of sanity.

You’re imprisoned in my retina, a golden feeling of seeing you pass among the lines of these sheets, but I draw myself parallels in the curves of your compass; illogical and unreasonable mathematics that increases my desire.

Lost. I’m left over me wants and lack me fingers with which to join me to the cardinal points of your body. Geometry among verses that draw you at dawn like rectangles of sheets where we lose our reason.

Pencil and paper to find the direct function to your nudity, algorithm that shut me up tne code of your ribs. Problems pile up me to hug the rhythm of your heart.



En mi madriguera, escarbo entre los sueños que me dejaste a medias, esquirlas que rozan mi alma. Llueve. Aceras mojadas que difuminan las letras que dejé de estampida sobre tu cuerpo. Mareas que inundan los ojos, purgatorio insaciable que nos penetra en cada una de tus vidriosas miradas.

El alcohol busca esta mentira, que nos llama entre cada uno de los amargos versos que no me diste, tus promesas en el aire, esnifadas en cada una de mis largas vigilias.

Muerte. Insaciables son las ganas de beberme tu boca a versos, de correr por entre los márgenes de tus entrañas, derramando hasta la última gota de tinta dentro de ti. Palabras urdidas, junto al abdomen enfermizo que martillea cada segundo de mis pensamientos.



And these fucking wants to eat you in verses, to recite you with my hands or it will be that the ballantine’s clouds my sanity. But this anguish that rustle me against the glass is so real that, how it can be madness? If every night the owl is who puts out at my window and I feel how it stifles among some ice cubes, cold sheets that cover me. And if in reality all is a fit of sincerity, help it by the alcohol and the hours in solitude, what they call to the fucking need.



And this heart macerated in sulfuric acid to treat its wounds, every night it sees how the words dance to it alone on this crumpled paper, after so many years to slide its tears. Its flickering beats clamour letters for to the sky to ask someone to implant it out of these ribs that scratch it with every little poetic punch.

It snuggles me among some ice cubes, to feel in its thorax a little heat, but it burns among so much cold feeling, and its ashes in my entrails are its tired end.

Rest in the peace among the pieces of my soul, forgotten of any rest of sanity it bleeds to death among its last help words to avoid ending in the scrapping of an old drawer.



Hungry wolves’re howling, ferocious souls that devour themselves with frantic pleasure.

They walk on the paths of cement looking for the salted blood of their fellows that fatten their bodies, selfish rabid dogs exhale from their throats caws in the darkness that hide them and make a blur of their black and sooty hearts by the smoke of the monotony of some lifes that are sew with the rough thread of the envy.

Their tongues lick the wounds of their packmates with pity, infected ulcers tear by their own fangs one day with delicate pleasure laughingly.



Que tu lengua, circunvale erizando la piel embriagada con el aroma que exhalan tus curvas. Ensalivame rápido, no dudes en ser profunda por entre el excitado cuerpo que te busca, muerde esta carne que palpita con ansiedad tras tus muslos.

Desnuda los ojos que te miran, para entretejer nuevas caricias ante el frío del invierno. Que tus pequeños dedos recorran mi espalda, y con los arañazos de tus manos se dibujen orgasmos entre sangre y gemidos.

Hazme esnifar cada uno de los centímetros que conforman tu deseo, marcando el ritmo, con las convulsiones de tu ser. Que tus piernas jadeantes me ciñan contra tu sexo, deja que se corran mis palabras tras la fricción de tu húmeda frontera.



Promiscuous night, stripped from its old rags, dances with its cold nudity next to the faithful rain the improvised jazz of my grey worries. Spirits can’t sleep between old whisky glasses, sweetening it with the salt of wandering memories in the penetrating darkness.

Black idle crows, sail through the shadows sculpting like masterful artists from the Renaissance tombstones of shivering marble, sheets that wrap the body, bristling the sighs of the being; which doesn’t want to surrender to the fratricidal storm that unpunished inflicts it perfect stabs with excessive passion, breaking the soul.

And the owl that overnights on the window disturbing the sleep, is a faithful witness of the hoot of a heart that bleeds every evening waiting for the night chaos. Stealthy wind wafts through the cracks of the soul, leaving its fertile field dry and barren of hopes, covering the yells that cynically consume the psyche.



Capítulo V

Su joven cuerpo se precipitó estrepitosamente contra la tierra húmeda. Entretanto, la tibia sangre brotaba inquieta por entre sus dorados cabellos. Mientras que su mente se sumergía en las más profundas tinieblas, unas manos asieron de la blanca piel que cubría sus tobillos, arrastrándola por la maleza hacía un futuro incierto.
El reloj ya había avanzado varios minutos, cuando sus pequeños ojos comenzaron a abrirse delante de aquella luz que se erguía desafiante frente a ella; la fría piedra donde yacía tumbada la advirtió sin demora de la situación tan peligrosa en la que se encontraba inmersa.
Mientras tanto, el espíritu de supervivencia se enfrentaba a unas fuertes cuerdas que enrojecían la carne de sus dos muñecas; cada vez que trataba de desligarse de aquella destartalada lápida.
De pronto, percibió como una negra silueta se prostraba delante de la luz que alumbraba sus deseos de escapar; sus asustadas pupilas rápidamente reconocieron aquella siniestra sombra. Y un escalofrío comenzó a recorrer las arterias que circunvalaban su corazón, haciéndola sentir como si rompiera dentro sus costillas.




Trotaban los pensamientos entre las nubes, buscando las mejores tormentas. Que activaran los ojos, agitando las últimas gotas nefelibatas que recorrían el cuerpo del delito.

Culpables los sueños, de los nubarrones que vertideron miles de versos. Arrasando por los campos con sus intrusa palabrería.

Sembrada la tierra con poesía, tristes crecen los poemas entre pedrería y maleza. Manos temblorosas recogen el fruto del desamor, bajo un sol abrasador, que calcina la piel que cubre sus corazones.



Entre lunas, susurros de la anatomía de este último verso. Narraciones inefables vertidas por el oído, que inicia el formulario del párrafo de este armisticio.

Carne de cicatrices somos, frotándolas entre luces y sombras, un fenómeno reiterado entre las exudadas uñas que arañan este papel.

Finales inertes acuden ante este ejército de mordiscos, voces que escriben por la vieja estructura del cuerpo. Letras cosidas a la piel de tantos ciegos, amores.