Henos aquí hoy, en mañana en la que no salen los girasoles, porque la lluvia echa chispas entre los olivares. O será la maleza de estos alfileres en la panza, palabras que se insertan en la mucosa vítrea que adorna esta tormenta.
Y en los oídos, asquerosas caricias que se acicalan en las páginas ya descritas de antemano, por premisas que adormecen el hocico que escarba por este turbio comedero.
Infecciones que maduran entre los trigales de sudores fríos, de platos rotos y roedores entrometidos. Barandas que atan la desobediencia al rebaño, ignorancia sorda que menea el rabo ante el redil del carromato sin frenos que lleva en sus adentros.
Y el que calla otorga, poderes a las arrugas que envejecen en los panfletos de hostias mal dadas a jornaleros de tripas vacías. Antojos de la poca autoestima que dejaron huella… con patadas a destiempo que regaron con sal los latigazos de la cordura.
byluis7
byluis7 
Estremecedor. . . ¡Un gusto, Luis!
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Gracias, Marta 😊
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I like the painting of the raven.
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Thank you😊
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Una belleza siempre leerte. Me encanta. Gracias.
Saludos
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Muchas gracias por tus palabras… Me alegra saber que te gustan mis textos.
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Adorei seu esse seu artigo, realmente é um dos melhores blog que estou visitando. Suas postagens são excelente! Parabéns!
Já até salvei em meus favoritos ❤️..
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Estou feliz que tenha gostado. Um abraço
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