Tú dormías cuando arrancaron los versos de las tapias de hormigones desvencijados por el patrimonio patriota. Pero una sangre fluye en el tras pies de antiguos disparos, alzando el vuelo de ruiseñores tricolores y puños apretados. Luchas de cebolla, tinta en las manos fueron la suerte del poeta Miguel.
Y en el barrizal de cuentas yacerán los trotes de los renglones escritos por campesinos en la grama donde enterrar el palo del señorito. Hoces y martillos bordaron banderas rojas sobre la cabeza del tuerto quejido de oscuridad uniformada.
Ayer se desataron las yeguas libertarias, utópicas frases que vivieron a escondidas entre las cañerías del estado de trabas y yugos. En contra de quienes hicieron carrera sobre las cabezas agitadas en la batalla de la hierba mala, donde ladraron los últimos jornaleros a cara perro en medio de balas descontroladas.
A bombas desencajaron los caracoles de las campanas en vigilias comunistas, pero gracias a los dioses sus almas se desempolvaron de sotanas y rosarios, y con la barba decidida recitaron al viento el quebranto del poeta cabrero.
byluis7
byluis7 
!
You have changed the style, the theme and the images, however, remain in the area
expressionism,
You managed this time too.
I don’t like Like up there in the bar, you know that too well.
(on my blog, I will close them because I don’t need traffic)
And if you continue with the slightly weakened clouds, in an imaginary exile in Mexico? 😊
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Regret, nu reușesc să șterg comentariul, cred ca e din cauza WordPress ului; vinovata pentru înțelegerea greșită este, desigur, a mea
Mexico era o trimitere cam forțată la Trotki și Hemingway
Scuzele care se cuvin!
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Tiempo de desmemoria, Luis.
No hay que olvidar al poeta Miguel, poeta del pueblo. Ni a los fusilados…
Tu poema se mueve muy bien entre los símbolos y la realidad de una tragedia.
Abrazo
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Muchas gracias por tus palabras, es cierto no se puede olvidar lo que sucedió, más que nada para que no vuelva a ocurrir más. Un abrazo!!
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Dietras de tus palabras se levantan las de Miguel, que siempre me golpean …
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
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Me alegro que así sea. Un abrazo!
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❤️
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☺️😊
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