And how can I talk my heart?

How can I talk this sponge that I’ve under my thorax, that it’s coated with alcohol to burn in flowerpots of withered flowers. It’s a psychopathic that is sick of swim in these seas of tears. It uses up its feelings among ice cubes for they haven’t expiry date, it’s result of the concern to forget the binary code of its feel.

Heart. It’s sick of beat on my skin while it waits to be devoured every dawn by other parasitic hearts that they gut them of its ribs and leave it in the lurch on ditches of road with its guts that are consumed in the smoke of cigarettes.

Reporters in wars on the pavement narrate stories of consumed flowers on steps of stairs to no heaven waiting for gates to run away, where they can treat the scars that set of price of its utopian sanity. But the world is in terrorist drought, my heart is lost and dances alone the dance of the rain in this solitude.



Te buscaba entre mis sueños mal dormidos, de pesadillas que adelantaron las horas del reloj desgraciando a mis oídos con su intrusa palabrería. Las palabras legañosas corrieron hacia tu portal, ciegas de tinta se estrellaron contra la puerta.

Se rompen las letras, desgajando los sentimientos que no ven las inoportunas figuras que acechan en aceras mojadas. Cerrojos que trancan el aliento de la puta distancia que me separa de las flores de colores que esconde tu costillar.



Dawn. Heart that crashes into the wall of my ribs, it hits itself to run away over and over. Travelling far from me not to sink in the seas of tears; ink where the pen that narrate me on white sheets drowns itself.

Disabled. It drags itself by the corners of its prison, room that corners it inside the pain. Home in flames where a spiral of arrow shoots offers it in sacrifice. Martyr of the failures of my mind.

Alone. It’s pulled up the thorns that tangle it to my soul and runs without looking back. I see it to get away from me and only keep me in a empty drawer until it comes back…

Although I doubt that it comes back with its poetry.



​Once upon a time one of those grey days of drizzle, that what soaks to the bones and wets your heart among shivers. Maybe it was cold or perhaps she was who seems a iceberg in her mind. It was late when she approached to that taciturn boy and with evil smile she let out him without beating around the bush —What are you thinking? —fixing him intensely the look. He thought “what a strange girl!”… but he bowed his head and with the half smile that she returned him, he answered her — so I don’t know… about nothing —. And she, with her furrowed brow and surprised face, said him —Anything? How are you thinking about nothing? That’s impossible… —. He, with excessive calm, answered —Yes I can —. She muttered —nooo. And he, controling his anger, replied —Yes I can… because I think about you and you’re my void. She was left without words and for not having words this story was over, the hungry partridges ate the happy ending.



​Hemmed in!

-Skydiver of the fear that he curls up in the corners of the night.


-That it tries to jump of the springboard of my soul to its last cataclysm. Fracture where I can express my hopeless feelings.


-Colourful lights between her hands. She grips me to my arteries and pounds her nails in my heart to pull it.


-That they look at me and they make fall me in a wild swirl. Sea where I can drown the sorrows that they breaks my world.



Heart. It plays among words to hide the caresses that it recites in my dreams, sheets of phrases where to find your smile; poetry hugs to take from the cold of my ribs in November, verses to heat up the piece of paper where I draw you the soul.

Soul. Flower without thorns that she comes up from my thorax among your laughs. Guffaws that shoo the prisons of my grey matter. Pupils that look at me when the owl sings me and fall me in the arms of some god; dreams of a nocturnal person on your body.

Body. Shiver where my bubble loses your way and it takes me by the corners of you rhythmic skin. Walker that paves the way to himself on the paths that mark your heart.



There is so much heart to add to the equation that solves the unknown of your skin. The tagent of my soul is entangled in your integrals of short skirt that divide the time and subtract any rest of sanity.

You’re imprisoned in my retina, a golden feeling of seeing you pass among the lines of these sheets, but I draw myself parallels in the curves of your compass; illogical and unreasonable mathematics that increases my desire.

Lost. I’m left over me wants and lack me fingers with which to join me to the cardinal points of your body. Geometry among verses that draw you at dawn like rectangles of sheets where we lose our reason.

Pencil and paper to find the direct function to your nudity, algorithm that shut me up tne code of your ribs. Problems pile up me to hug the rhythm of your heart.



Llovía. Cuando aquella destartalada mujer abrió sus dos ojos, sus pupilas que en otro tiempo eran de un dulce mar ahora se desencajan en un rojo impertérrito. Su mirada se perdía, entre el negro y la carne muerta.

Golpes. tantos fueron los golpes, que su cuerpo se quebró mil veces entre las manos ásperas de aquél ser. Tanta sangre derramó su frágil alma, que el frío se abrazó a su corazón, sus garras poco a poco desencajaron cada uno de los latidos de aquél desgraciado músculo.



En mi madriguera, escarbo entre los sueños que me dejaste a medias, esquirlas que rozan mi alma. Llueve. Aceras mojadas que difuminan las letras que dejé de estampida sobre tu cuerpo. Mareas que inundan los ojos, purgatorio insaciable que nos penetra en cada una de tus vidriosas miradas.

El alcohol busca esta mentira, que nos llama entre cada uno de los amargos versos que no me diste, tus promesas en el aire, esnifadas en cada una de mis largas vigilias.

Muerte. Insaciables son las ganas de beberme tu boca a versos, de correr por entre los márgenes de tus entrañas, derramando hasta la última gota de tinta dentro de ti. Palabras urdidas, junto al abdomen enfermizo que martillea cada segundo de mis pensamientos.



And these fucking wants to eat you in verses, to recite you with my hands or it will be that the ballantine’s clouds my sanity. But this anguish that rustle me against the glass is so real that, how it can be madness? If every night the owl is who puts out at my window and I feel how it stifles among some ice cubes, cold sheets that cover me. And if in reality all is a fit of sincerity, help it by the alcohol and the hours in solitude, what they call to the fucking need.



And this heart macerated in sulfuric acid to treat its wounds, every night it sees how the words dance to it alone on this crumpled paper, after so many years to slide its tears. Its flickering beats clamour letters for to the sky to ask someone to implant it out of these ribs that scratch it with every little poetic punch.

It snuggles me among some ice cubes, to feel in its thorax a little heat, but it burns among so much cold feeling, and its ashes in my entrails are its tired end.

Rest in the peace among the pieces of my soul, forgotten of any rest of sanity it bleeds to death among its last help words to avoid ending in the scrapping of an old drawer.



Hungry wolves’re howling, ferocious souls that devour themselves with frantic pleasure.

They walk on the paths of cement looking for the salted blood of their fellows that fatten their bodies, selfish rabid dogs exhale from their throats caws in the darkness that hide them and make a blur of their black and sooty hearts by the smoke of the monotony of some lifes that are sew with the rough thread of the envy.

Their tongues lick the wounds of their packmates with pity, infected ulcers tear by their own fangs one day with delicate pleasure laughingly.



Que tu lengua, circunvale erizando la piel embriagada con el aroma que exhalan tus curvas. Ensalivame rápido, no dudes en ser profunda por entre el excitado cuerpo que te busca, muerde esta carne que palpita con ansiedad tras tus muslos.

Desnuda los ojos que te miran, para entretejer nuevas caricias ante el frío del invierno. Que tus pequeños dedos recorran mi espalda, y con los arañazos de tus manos se dibujen orgasmos entre sangre y gemidos.

Hazme esnifar cada uno de los centímetros que conforman tu deseo, marcando el ritmo, con las convulsiones de tu ser. Que tus piernas jadeantes me ciñan contra tu sexo, deja que se corran mis palabras tras la fricción de tu húmeda frontera.



Promiscuous night, stripped from its old rags, dances with its cold nudity next to the faithful rain the improvised jazz of my grey worries. Spirits can’t sleep between old whisky glasses, sweetening it with the salt of wandering memories in the penetrating darkness.

Black idle crows, sail through the shadows sculpting like masterful artists from the Renaissance tombstones of shivering marble, sheets that wrap the body, bristling the sighs of the being; which doesn’t want to surrender to the fratricidal storm that unpunished inflicts it perfect stabs with excessive passion, breaking the soul.

And the owl that overnights on the window disturbing the sleep, is a faithful witness of the hoot of a heart that bleeds every evening waiting for the night chaos. Stealthy wind wafts through the cracks of the soul, leaving its fertile field dry and barren of hopes, covering the yells that cynically consume the psyche.



Capítulo V

Su joven cuerpo se precipitó estrepitosamente contra la tierra húmeda. Entretanto, la tibia sangre brotaba inquieta por entre sus dorados cabellos. Mientras que su mente se sumergía en las más profundas tinieblas, unas manos asieron de la blanca piel que cubría sus tobillos, arrastrandola por la maleza hacía un futuro incierto.
El reloj ya había avanzado varios minutos, cuando sus pequeños ojos comenzaron a abrirse delante de aquella luz que se erguía desafiante frente a ella; la fría piedra donde yacía tumbada la advirtió sin demora de la situación tan peligrosa en la que se encuentraba inmersa.
Mientras tanto, el espíritu de supervivencia se enfrentaba a unas fuertes cuerdas que enrojecian la carne de sus dos muñecas; cada vez que trataba de desligarse de aquella destartalada lápida.
De pronto, percibió como una negra silueta se prostraba delante de la luz que alumbraba sus deseos de escapar; sus asustadas pupilas rápidamente reconocieron aquella siniestra sombra. Y un escalofrío comenzó a recorrer las arterias que circunvalaban su corazón, haciéndola sentir como si rompiera dentro sus costillas.

                                                    ( continuará…)



Trotaban los pensamientos entre las nubes, buscando las mejores tormentas. Que activaran los ojos, agitando las últimas gotas nefelibatas que recorrían el cuerpo del delito.

Culpables los sueños, de los nubarrones que vertideron miles de versos. Arrasando por los campos con sus intrusa palabrería.

Sembrada la tierra con poesía, tristes crecen los poemas entre pedrería y maleza. Manos temblorosas recogen el fruto del desamor, bajo un sol abrasador, que calcina la piel que cubre sus corazones.



Tú, primavera

coloreando el verso

rojas mejillas.

La sangre entre sus manos

jura guardar silencio.

Pocas palabras

llagas insanas lloran

funesta fuga.

Lapiz trastabillado

inertes versos de amor.

Realizado por:
Luis López // Maria antonia Blanco Moll
Cristina Sañudo // David Pérez



Entre lunas, susurros de la anatomía de este último verso. Narraciones inefables vertidas por el oído, que inicia el formulario del párrafo de este armisticio.

Carne de cicatrices somos, frotándolas entre luces y sombras, un fenómeno reiterado entre las exudadas uñas que arañan este papel.

Finales inertes acuden ante este ejército de mordiscos, voces que escriben por la vieja estructura del cuerpo. Letras cosidas a la piel de tantos ciegos, amores.



Tú. Escarcha, pólvora mojada que encasquilla mis argumentos cuando comienzo a cruzar las rayas blancas que delimitan la razón.

Sueños de acera espolvoreados entre las esquinas del piano.

Teclas tocando a ciegas, el futuro imperfecto donde se desmenuzan los silencios de tu cuerpo.

Canciones de extrarradio escritas entre las baldosas que agitan tus tacones negros, agujas que se clavan por entre las capas de la piel.



El silencio inundaba las habitaciones repletas de cuentos. Y sus brujas acechaban los sueños de los inocentes como si de molla fresca se tratase, las escobas amanecen golpeando las antiguas creencias de los inexpertos infantes, dejándoles como único destino la amarga moraleja de la vida.




Escucho las letras de tus palabras

son eslabones de tristes sonidos

sesgando los sentidos

estrategias macabras

mordieron mis oídos

dejándolos heridos.

Y con carne cicatrices me labras

estragulandome con tus olvidos

callando mis gemidos

cuando me descalabras

tejiendo los tejidos

de recuerdos podridos.

Dibujos esperando que reabras

las puertas de los versos prohibidos

tinta en cuerpos dormidos

la sangre con que ejabras

los ropajes perdidos

entre besos bebidos

sobre aquellas sábanas de palabras.



Crepitea el filo metálico de tristes ojos, que visitan el sesgado futuro, donde acechan descuartizas las ropas negras que visten el cuerpo.

Huellas rascan la piel penetrando el abismo de dos piernas. Y sus gritos se remachan contra el asfalto, grietas que se abren bajo la ventana.

Escamas del ingrato exfoliante que trataba de cortar las espinas donde se enhebraron las manos.



Muerto. Entre tantas veces que se escuchó al frío monstruo frente a la puerta, chasquidos contra esta frágil sien. Ingrato el precio, para apagar el líquido elemento que precipita estos viejos ojos, en un áspero mar.

Cruel y agitador perfil. Se refleja en la inquietante mentira con su desfigurado arte, Audaces pinceladas, para machacar flores rojas contra el yunque de la dolorida verdad.

Paisajes grises tieñen de nuevo el tiempo, cucarachas que cohabitan junto a los sueños entre los orificios de antiguos lugares, donde acumular los restos de la amalgama de tantos recuerdos.

Cinéticas imágenes, recorren el organismo con su lento deambular, espolvoreando a su paso el errático aroma que las impregna el cuerpo.



Matame. Tú, el miedo en el fibroso y intangible instante en que comienzas a beber de la piel, correte las vértebras mojando estas escaleras al oxígeno con tu ser.

Arde por los nervios. Quema, no dudes en hacer de esto cenizas, que tus jadeantes manos acaricien mis últimos restos.

Muerde. Desgarra la carne como puedas y arranca el alma incesante, zarandeando las hojas de este libro, páginas en blanco leídas con desorbitados ojos.



Y estos eslabones entrelazados por las fibras del cuello, ahorcando los sonidos que chirrían en la garganta. Aullidos inciertos, que devoran el aire rancio del bosque de hierro y cemento.

Tú, hermético cementerio adornado de miles de luciérnagas estáticas, que observas las hipocraticas figuras cárnicas que deambulan entre tus cavidades de humo.

Rebaños infieles que se acumula a las puertas del infierno, abiertas con el acelerado paso que marca el reloj, para alimentar este último placer.



A través del añil que por segundos silenció el transportar del tiempo; se ve el gesto de una boca ausente ante el ideal sin rostro, que estrofa la pesadumbre por el espejo.

El correrse entre grafías, tanteado el alma para alcanzar el fuego eterno, no amaina el motor cilindrado de su ser.

Son clavos penetrando entre las páginas de su carne acelerada, hasta vaciar los envases de vidrio que retienen su espíritu, alimentando parásitos con los últimos despojos de un alma vertida entre tantas manos.



El vítreo envase se vierte una y otra vez, circuncidando con el caer de sus gotas las hélices, tentáculos que sujetan los hilos del esqueleto a la tierra. Cal viva efervesciendo por entre los orificios de la atmósfera cárnica, esparramando al ser; a través de las suturas de la almohada que retorció ayer los sueños.

Arden los axiomas por su tejida piel, con el vaho que impregna este perímetro que guarda las imágenes distópicas, que acuden al festival noctívago con sexual vagar. Pasajes de saliva recreados ante el espejo desquiciado, que observa al hombre consumir del negro sabor.



Se abraza como la sombra que acuna el horizonte al atardecer; descuartiza el organismo para cobijar al frío humano, del invierno que se esconde tras las hojas de árboles desnudos.

Abre puertas a la muerte; con el roce metálico de sus sonidos, tintineo embriagador de sensual caminar, que zarandea los huesos entre costras de barro.

Encierra tras sus pasos; silencios entre los castillos de piel, argamasa que sujeta las agujas de la escarcha que se acumula ante el ojo impertérrito, que observa este divagar suyo hasta alcanzar el cielo azul.

Vestigio del insípido paraíso sin nombre; que arrulla las almas que circulan entre los altares de la carne, sustancia que se quebrará tras su abrazo sombrío.



Otra vez disparando tinta experimental a tus pupilas y escondiendo la mano, esa extremidad de ambivalente deseo que trata de fluir sempiterna entre los arañazos al maremágnum de capas que resguardan tus pensamientos.

Inhumana coraza que intranquiliza mi tranquila ansiedad, y vierte las moléculas de mi neuroglía en un terremoto de ideas desparramandose por los suelos. A tus pies, bajo los efectos del síndrome postraumático de esta neuroscopia de nervios.

Pero. Clavar mi mirada en tu sonrisa, sosiega el ajetreo de la biología que sostiene mi trémula alma. Tú. Rincón que expones el temario que enciende la luz que cosquillea mis días; mujer de tinta. Que acribillas a bocajarro con las palabras de tu voz, la oscuridad que persigue la carne humana que dilimita mi ser.



Te busco tratando de enjaular estos silencios recolectados entre los cristales, que un día cortaron la carne de tus cuerdas vocales.

Hoy me brotas entre estos mares de versos, ahogando las putas lágrimas que prostituyen mis pupilas tras tu piel. Vomitando los recuerdos de las desdibujadas líneas que delimitaban tus piernas.

Curvas inertes ante el ejército de hiperactivas hormigas que carcomen mis nervios tras el seísmo de tu corta falda, arrancando mis costillas, disparando mil tormentas con una sola de tus sonrisas.



Miro las gotas de sangre que se deslizan por entre las muñecas, corazón triturado brotando profusamente de infligidas heridas. Es carne tronzada con el frío cristal de tus dos ojos; que poco a poco va apagando los últimos estertores de este carcomido cuerpo.

El triste silencio se entrelaza dentro del diluido costillar, buitre feroz que anida entre las vísceras de este muerto ser, arrancando huesos y células, asesinando entre la tinta roja derramada sobre el blanco, donde en otro tiempo se escribían poemas.

Rítmico goteo del reloj sanguíneo. Acompasa las páginas húmedas de esta última historia, narración viscosa y metálica de penitentes manos; que sólo buscaban calor en el alma que se desvanece entre las tinieblas.



Enclavado está tu recuerdo entre las arterias que riegan estos campos neuróticos, que escriben entre tantas lunas, susurros de la noche, cobijadores de la gasolina que recorre las escamas de este viejo cascarón.

Viento esparciendo cenizas, restos de las caricias de tus palabras. Locas cerillas que prendieron poco a poco los sentidos de esta caja torácica.

Rotos huesos. Yesca ardiendo entre tus silencios, senderos que recorren los ciegos sentimientos que te escudriñan entre las sombras de esta fría pirámide.



Ciega ante el espejo. Trazaba letras con las lágrimas que su cuerpo exhalaba, tras el azul de sus ojos. Entre los cristales de hielo, su mente revoloteando en busca de la perfección.

Loca mariposa. Que se arranca la piel en cada poesía que su alma vomitaba; esparcimiento entre las hojas de su libreta las heridas del corazón.

Arde su garganta. Fuego que brota de su ser quemando la cárcel que enjaula sus pupilas, germinados de nuevo los ojos, su alma se abre libre ante el mundo.



Escribo y mis neuronas revolotean. Entre los disparos de tinta que desborda mi tórax, salpicando el escritorio, con palabras en busca de tus ojos.

Luces que alumbraban a estos pies que se deslizaban sobre aquel asfalto, que recorrían en busca de los sueños una mente desquiciada, tras desabrochar tu blusa.

Falta oxígeno entre tanto ruido, la gangrena del tiempo esta pudriendo las hojas de aquella libreta; donde trataba en vano, de tallar tu desnudez.




Hoy, ayer, mañana

Hoy he vuelto a encontrarte,
Hay un color de olvidos en el agua
Y un suspiro de romero y de tomillo.

Un rumor de sonrisa,
Un recuerdo en el fondo de tus ojos,
Y un vivir muy adentro la esperanza

Los murmullos olvidados,
Tejen sombras azules
Que juegan con la almohada.

Un batir de olas,
Que te alejan y me matan
Con sonidos de espuma enamorada.

Tú y yo y el mar,
Una alborada
Y una vida sin ayer y sin mañana.

Realizado por:
Maria G. Vicent [España]



Me arrodillo tambien





Laçou. Beijou.

[Nada] na carne.

[Nada] na mão

[Nada] sob teu olhar.

[Nada] na boca.

[Nada] na nuca.

[Nada] nas águas dela.
Seu peito.

[Não] amparou.

[Não] resvalou.

[Não] aqueceu.
Seu ventre.

[Não] penetrou.

[Não] afagou.

[Não] acolheu.



Olhos úmidos, mãos súplices, carne rasgada.
Encontrou. Abandonou. Tudo perdeu.

Realizado por:
Anna Dutra [Brasil]



La ciudad cerca del mar

Las personas que mas valen son las que están.
Y pienso…
-No me aisles, ámame, quiéreme-.
Y ella que le rinde,
culto al viento,
Mas aquel árbol que da el fruto bueno
“de ese no puedes comer” dice,
y entonces decide no comer.

-Las palabras se van una vez que se dicen,
Pero las que no se dicen también se van.-

Todos son lo mismo.
Pero encuentra esperanza,
En la ciudad colonial que está cerca del mar
en las sonrisas que se dan así.
Sin pensar…
Nada más.

Y ahora va,
Una guerrera con su espada forjada.
Una armadura dorada,
El caballo impaciente y poderoso
A ganar,
A ganar ese reino.
En todas partes,
Estará esa sonrisa
La satisfacción de la lucha que se vence
La recompensa del honor
No más migajas para ella.
Es la reina de las hadas
Y llora
De alegría
Viendo el fuego
De su castillo medieval sobre el mar.

Realizado por:
Sara Rico [Honduras]




Realizado por:
Iván Ortiz [España]



Son ellas quienes me inspiran
las que con su blanca luz
iluminan mi mente y mi corazón
las que hacen brotar de mí con dicha
bellos sentimientos y recuerdos.

Son la tristeza y la alegría
la ilusión y el olvido en mis días
son inspirador sentimiento
envuelto en emociones intensas
que se hacen letras y versos.

Son ellas, quienes me repiten, al oído
las dulces letras, que yo escribo
porque ellas, son aliento inspirador
ellas son; y serán siempre, la dulce voz
que anhela escuchar, mi corazón.

Si un día, me preguntasen, quien te inspira
tales versos y sentimientos
séase, para adoptarlos, en su corazón
o para cuestionarlos, por hallarlos irracionales
yo diría, que me inspiran ellas, mis musas.

Me inspira, la del amor fallido
la del amor que se regala; y es mal recibido
y la del amor fantástico, luz de mi existencia
me inspira el amor, respeto y cariño que siento
por todas las mujeres, que la vida, me ha dejado amar.

Me inspira, la del amor ausente
por aquella mujer, que aún no llega a mí
ella, la que le pido a la vida, me deje conocer
para amar y compartirle, este amor que le guardo
me inspira también, ella, la del amor traicionado.

Me inspira, la del amor sinvergüenza
la del amor bandido y la del amor difamado
me inspira, la de la bendita diabla
y la santa, la de gran corazón
me inspira, también la del amor fugaz.

Me inspira, de manera muy especial
la de la soledad eterna, mi gran maestra
mi amada compañera, amiga y confidente
me inspira la del amor, que no se encuentra
y también, la del amor olvidado.

Me inspira, la musa del amor, torturado
la del amor prohibido
también, la del amor inocente
y la del amor distante; y egoísta
me inspira, la del amor de cuento de hadas.

Ellas son mis musas
las que me regalan palabras
y me prestan letras
las que me dejan recordar
lo maravilloso, que es el amor.

Y me han ayudado, a tomar lo bueno
a soltar lo malo; y atesorarlo todo
porque el amor, que sentimos
ese que hemos vivido, siempre será nuestro
y se irán las personas, cambiaran las historias
pero el amor, que nos nace, él que nos hizo ser felices
no acaba y en mi caso, solo se transforma en bellas musas.

Realizado por:
Carlos luis molina [Guatemala]



Juegos del tiempo

¿Que pasaría si te dijera que es posible estar en el pasado y el futuro a la vez?

Muchos incrédulos piensan que que esto no es posible, pero yo lo he hecho varias veces.
Te sientes como en un cuento de hadas o que de alguna manera adquiriste poderes mágicos.
Es algo inexplicable pero a la vez maravilloso, te transporta a un mundo paralelo dentro de tu presente.

¿Que como es posible?

Simplemente es cuestión de tiempo y espacio , y ese pequeño truco te ayuda a conversar con grandes personas, que están en el mañana mientras tú te encuentras en el ayer.

Realizado por:
Melissa matasol [El salvador]




Cantabria, tierra de vinos, de magia, de fábulas De lamentos perdidos entre bosques
De lamentos perdidos entre bosques,
De arruyos de aguas que conversan entre piedras
Cantando una canción.
Cantabria , lugar de pájaros y leyendas,

Escondes en tu memoria,
Al ojáncano, un ciclope cruel,
La anjana, una hechicera
Los trasgos y los trastolillos
Duendes juguetones y pequeñitos,
Y en San Juan, Te traes tierra misteriosa ,
Los caballucos del diablo
Que revolotean cerca del fuego de las míticas fogatas, que tórnasen sagradas, y a las cuáles no pueden acercarse.

Los días de tormenta Cantabria te azotan los nuberus,
Que muestran todo su mal humor con arrebatadas lluvias.

Cantabria, tierra de amigos,
Que en la distancia nos obsequias
Las palabras de Luis, para hacernos compañía ,
Y para alegrar nuestras horas, a veces añejadas
A veces con alegría…

Realizado por:
Daniella Bossio [Uruguay]



Tu olvido

El olvido se ha instalado en mí, es como un cáncer que se apodera de cada recuerdo tuyo. Ya olvidé tu olor, el sabor de tus labios, el calor de tu cuerpo sobre el mío. Olvidé esa sensación de vacío en mi estómago al verte, en como pensaba hasta en cómo respirar para que no te dieras cuenta de ese amor que se me desbordaba por los poros.

Eras una presencia que me perturbaba la paz, hacías mis horas más intensas, eras mi locura constante.

Hoy no eres más que un recuerdo que se aleja más y más, no quiero que te vayas de mí, pero estas tan lejos que ya no puedo alcanzarte.

Realizado por:
alejandra Fontalvo [venezuela]



Pequeñas alegrías

¿Qué es en realidad la felicidad?, ¿qué es eso que buscamos con tanto afán ? Pues para mi no es más que pequeñas alegrías, momentos de felicidad en que somos tan felices , que incluso olvidamos cualquier pesadumbre, cualquier tristeza, cualquier ansiedad ; justo por lo anterior anhelamos tanto la dicha felicidad, llegamos a hacer locuras y desventuras para conseguir algo que viene solo, que no podemos controlar.

Los seres humanos somos seres especiales, tenemos razonamiento, tenemos sentimientos, tenemos además algo extraordinario que nos hace crecer interiormente, que nos permite aprender de los errores y el sufrimiento, para seguir en busca de pequeñas alegrías, que son regalo del Padre, y que podemos conseguir trabajando duro , amando mucho y nunca perdiendo la fe.

Realizado por:
Silvia Contreras [Republica Dominicana]



Coleccionista de dedales

Era una mujer poderosa de sonrisa valiente y dolorida.

Se dedicaba a la costura y se empeñaba en que todas sus confecciones llevasen su alma, su hilo. Hacía arreglos con la misma pasión que remendaba los corazones de los suyos.
Hilvanaba en sus sobrinos y nietos lo mismo que cosió a conciencia en sus hijos: costumbres que, con su memoria fantástica, sólo ella podía almacenar de toda una vida que, aunque no demasiado larga, se le había presentado intensa.

Contaba con una habitación que a veces hacía de refugio y otras de prisión. Esto último ocurría cuando se acercaba la feria de abril pues era en aquella época cuando su taller se llenaba de volantes y colores y, por tanto, no había descanso. Pasaba horas cosiendo con entrega y dedicación porque era su único modo de hacer las cosas.

Su rincón era pequeño y cuadrado con una mesa de trabajo plegable a la derecha, una máquina de coser cómplice y testigo de todas sus luchas situada al frente justo debajo de la ventana.
Para completar su taller tenía también una remalladora al fondo a la izquierda, un burro de la plancha y un pequeño sofá donde sentaba a sus clientas cuando iban a probarse alguna prenda pero que quedaba inútil cuando la mesa de trabajo estaba desplegada.

Es en este pequeño cubículo donde nuestra mujer poderosa se inspiraba, trabajaba, lloraba, soñaba y reía. Su templo.

Y es allí también donde guardaba su pequeño tesoro: su colección de dedales.

Llevaba años recopilando dedales de los lugares que visitaba y también de los lugares que visitaban sus familiares, amigos y conocidos. Eran de diferentes materiales, tamaños y diseños, de pequeños pueblos o de grandes ciudades. Su colección crecía muy rápidamente debido a que todo aquel que se enteraba se animaba a formar parte de ella. Por esta razón nuestra mujer valiente tuvo que apuntar en pequeños papelitos los nombres de las personas que aportaban un dedal junto al año en que lo había hecho y lo metía enrollado dentro. De esta forma podría recordar siempre quién y cuando entraba en su paraíso particular.

Los tenía guardados en un mueblecito acristalado que los dejaba a la vista encima de la remalladora. Sin duda era el altar de su templo. Digno de admiración, como ella.

Realizado por:
Laura Reguera [España/Inglaterra]



Mis pasos

Caminando sin rumbo no me di cuenta de que mis pasos me llevaban donde tantas veces había estado, donde el viento susurraba su nombre y mis suspiros añoraban su presencia.

Como en muchas citas, sin manta que aislara la humedad de la hierba, nos demostramos amor desde el primer día, pero nunca como el primer día. Y como testigo mudo me vi de nuevo bajo aquel árbol, deseando de nuevo el calor de sus labios.

Al atardecer en los prados observé mis labios buscar los suyos sin sonrojarse. Aparté su pelo ondulado para descubrir los tonos rojizos del atardecer reflejados en su rostro y sus ojos llamándome desesperados.

Me vi indefenso ante su mirada, encadenado, perdido, naufragado en un mar de lágrimas en la memoria, sin poder cambiar el pasado, sin poder evitar besarla antes de que cayera la noche bajo aquel árbol.

Y dejé que mi recuerdo se sumergiera en sus labios y me perdí en mis pasos intentando olvidarme de ella.

Realizado por:
Valeria Labios [España]



Amapola ermitaña

La belleza es una lúgubre ermitaña
Que pasea sus encantos por las sombras
Y al alba, se esconde ruborizada
Entre la hierba fresca por donde se asoma.

¡Es un delito!
Que la calcine la hoguera
¡Es un deleite!
Por ella, todos murieran.

Es una mancha roja de sangre
En el límpido mantel favorito de mamá
Es el rostro desfigurado
De un niño recién nacido.

Llévenla al mar,
Con los cocodrilos
Y así la fealdad
Reinará en cada castillo.

Y yo la tomo,
La cojo de la mano
Y la bebo
Ella me salva y yo la salvo a ella.

Y suena de fondo una canción extraña
Un torso desnudo que me contempla
Lo miro a lo lejos por la retaguardia
Ha nacido una amapola
Y aún no es primavera.

Realizado por:
Belén Ortega [España]






Llamo, en la negra noche,
a tu puerta cerrada.
Camino sin rumbo,
empapada en lágrimas,
hasta caer en el barro
cuando se apaga la farola…

Negra noche,

sombras oscuras anteceden mis pasos,
alumbrados por la luz macilenta de una farola.

Puerta cerrada,

he perdido la llave que abre tu corazón,
golpeo mi veces la aldaba y no me respondes.

Sin rumbo,

soy como una hoja arrastrada por el viento,
alejada de su refugio en aquel rincón.

Son lágrimas,

el sabor salado mezclado con la lluvia,
que resbala mi cuerpo hasta el suelo.

La farola se apaga,

como se apaga el alma en la madrugada,
cuando te busco en la noche y no encuentro nada.

Sobre el barro,

caigo como una marioneta con sus hilos rotos,
y allí me quedo, inerte y desolada…

Realizado por:
Estrella Rodríguez [España]




Mundo. Ese lugar cruel y traicionero; hecho a medida para unos pocos pudientes, que cada día que transcurre ven su fortuna crecer como la hierba en primavera. Casas de oro macizo en parajes prohibitivos, en los cuales respirar es una tarea a pagar; coches por los cuales ni el más infeliz podría tocar en sus fugaces sueños o caprichos más voluminosos que el infinito.

Salvaguardando este ocaso, amanece el otro lado del planeta lúgubre y lleno de inmundicia; millones de almas cuyo objetivo no es hallar la felicidad, sino algo tan primitivo como poder ver la luz de un nuevo día. Peleando por tener un simple pedazo de alimento que llevarse a la boca, con el que crecer tanto ellos mismos, como sus seres queridos, sus sueños y sus pasiones. Y en definitiva, poder así alcanzar la meta de ser alguna vez parte del mundo al que llaman “desarrollado”.

Y un servidor se cuestiona porque se aplica dicho concepto a esta sociedad, que a costa de todas esas personas desdichadas se nutre como buitre carroñero de un cuerpo débil e inerte. No es desarrollo como tal; es aprovechamiento, abuso, tiranía, codicia, explotamiento.., incluso homicidios a costa de las tareas infrahumanas que desempeñan jóvenes cuya mayor aspiración será ayudar a los suyos en la dura guerra de la supervivencia. Actos malévolos al fin y al cabo, que son tapados por un antifaz llamado capitalismo extremo; bajo el que se esconden cientos de individuos sin escrúpulo alguno y cuyo único interés es ver ascender a cifras astronómicas el valor de sus almas. Pero. no nos engañemos, porque la gente de a pie, esa que no es multimillonaria ni que tampoco se sumerge en el pozo de la pobreza, también contribuye a este abismo desigualatorio que minuto tras minuto amplia sus dimensiones, a través de ciertas acciones que por simples que parezcan suman su granito de arena negro.

« No hay mas ciego que el que no quiere ver. »

Realizado por:
Christian Martínez [España]



Por todo aquello que nunca fue,

por todo lo que pareció y pudo ser.

Por cada una de las noches en vela,

también por aquellas de sueños profundos.

Condujimos por una senda de abruptos finales,

provocados, precipitados, obligados, demasiados.

Cobarde en nuestras batallas, héroe para el resto.

¿Cuánto de todo eso te sirvió?

¡Pobre de sentimiento!

Realizado por:
Cristina Sañudo [España]



Le temo al papel en blanco, al cursor latente que espera, tanto como a esta ausencia de abrazos por compartir. Quizá porque esos espacios
vacíos se me abalanzan y solo puedo pensar: Necesito escribir. Pero las letras se me escapan y solo la tristeza se escurre entre los dedos. Pierdo la musa de vez en vez y la trato de atrapar. Aparece cuando las ideas están como un volcán y no les encuentro orden. Son de estos destellos donde la melancolía literaria me sorprende en una suerte de empujón y va llenando la tinta virtual en mi pequeño momento de desahogo. Es como gritar en un pozo seco para aliviar las penas, como sacudirse el polvo del desamor, como abrazar las distancias.

Escribir, dejar que el teclado suene, no solo me da el pan de cada mes por ¿vocación?, me hace feliz y me entristece, me libera y me acorrala, en un intento (tal vez fallido) de acompasar mis días.

Realizado por:
Lisandra López [Cuba]




Las horas y los días pasan lentamente, quemando por dentro cada espacio de tu ser. Quisieras dejar de existir por un rato, estar en soledad y sumergirte en esa agonía que hace daño pero a la vez da placer. Te odias todo el tiempo, te preguntas el por qué y el hasta cuándo… pero sigues ahí. Un jugueteo casi masoquista desprende una rutina llena de dolor y sufrimiento en algo dulcemente tortuoso. La infelicidad de vivir a medias en una vida que carece de total sentido. Avanzas lentamente y caes raudamente… ironías que regalan perplejidad. Estás y no estás, te quedas o te vas. La decisión es tuya.

Los deseos de vivir se extinguen y ya no hay nada después del deceso. La felicidad te hace bien por unos minutos y desaparece cual fuerza de gravedad. Sabes que tienes gente que está dispuesta a estar a tu lado más allá de la adversidad. Sin embargo te sientes sólo, y sigues sólo. Éso, es una decisión. Decisiones que te hieren y te curan. Ilusiones destinadas a ser exclusivamente falsedad. Te engañas con total hipocresía. Otros quieren hacer el bien, pero no llegan a demostrarlo. Ocultas tu rostro con una máscara y dices que estás bien, porque es mejor escupir una mentira que dar explicaciones con total libertad. Solo respiras. ¿Te quedas o te vas? Si eliges quedarte, puedo asegurar que en algún momento vas a volver a sentir esas ganas de vivir… No hoy, no mañana, pero va a suceder. Paciencia. Pero si decides irte, no hay marcha atrás. La vida no espera a ninguno de nosotros.La vida llega, se hace presente y desaparece.

Estoy aquí, aunque no me veas…
Cierra los ojos y trata de sentir algo.
Eso que sientes soy yo.

Realizado por:
Florencia Lotus


Bendito eres tú

« Bendita magia la nuestra cuando se cruzan nuestras miradas, pues no hay cosa más bella que no tener que decir nada.

Bendita magia la nuestra cuando se tocan nuestras pieles, pues no hay cosa más bella que el sentir que me quieres.

Bendita magia, bendito deseo, bendita atracción, bendito anhelo. Bendita tu boca y benditos mis besos. »

Realizado por:
Lidia Fontecha [España]



El siete

Esa nariz de Nefertiti invertida.
Era un codo en brazo alzado y doblado,
Una pierna sentada con muslo elevado
Un escaleno… de cara vertical torcida.

Un domingo en semana numerado,
Un siete con tacones su perfil
Una jota nacarada de marfil…
Que en espejo coqueta se ha asomado.

Siete vidas atadas en un felino,
Siete enanitos metidos en un cuento.
Siete novias, una para cada hermano
El siete estaba señalado en el destino con fundamento.

Los dedos de una mano y una victoria en la otra,
La suerte del siete pintando con líneas una mano.
Carpintero a su martillo de siete, en giros rota.
Más de siete razones… os dibujé en un plano.

Realizado por:
Silvia Salafranca [España]



¿Qué es la vida?

La vida es:
Venir al mundo buscando un sueño,
Un mar de luz cuando se es pequeño;
Cometer errores al pasar por ella
Aprender de ellos y de cada uno por igual.

Ser feliz cada semana,
No perder el tiempo en cosas absurdas,
Tener compañía a cada instante,
No permitir que la soledad nos invada.

Cruzar obstáculos y continuar el camino,
Disfrutar al máximo los minutos y horas vividas,
Dominar nuestros impulsos para evitar consecuencias.

La vida es: una aventura loca que no tiene fin,
Y es ante todo AMAR y ser recíprocamente amado.
Es, sin temor a equivocarme, una oportunidad.

Realizado por:
Isely Ravelo [Cuba]



El diablo

Cuelgo el teléfono, un confidente anónimo acaba de darme el paradero del psicópata que llevamos dos años buscando. Así es como el quinto güisqui de la noche se queda a medias sobre la barra, acompañando a la mirada atónita de Mini. “Tranquila cariño, volveré para pagar la cuenta”.
Trece niñas asesinadas en dos años y ni una pista fiable hasta esta noche. El humo de un cigarrillo me acompaña a las afueras en mi viejo Audi A80. Desde la tercera cría muerta pensé que no sería capaz de soportar una nueva. Diez asesinatos, un divorcio y mucho güisqui después, me muevo como un autómata entre la vida y la muerte buscando al maniaco que me ha arrebatado la vida sin necesidad de matarme. La noche es oscura. Yo soy la noche.

Llego al polígono, la única farola apagada marca mi lugar de aparcamiento. Vuelco una bolsita blanca en el salpicadero para avivar mis sentidos, abotargados por el alcohol.Enciendo otro cigarro y compruebo que mi revólver está cargado. Me acerco a la nave señalada por el confidente y sin necesidad de forzar la puerta me deslizo como una sombra en su interior. Accedo al piso superior con sigilo, la pistola en alto. Arriba, una de las puertas está entornada. Me aproximo, una respiración ronca sale del interior, pareciera que el Diablo me espera. Con el corazón retumbándome en los oídos empujo la puerta. Contengo la respiración, dentro, una sombra se agita nerviosa al descubrirme. Lleva algo en la mano y hace el gesto de desenfundar, pero con una lucidez que creía perdida, le descerrajo dos tiros en el pecho y un tercero en el estómago. Me acerco sin bajar el arma. Sí lo hago tras comprobar horrorizado que he matado a una pobre yonqui, su supuesta pistola no era más que una jeringa. El crujir del martillo de un revólver a mi espalda me devuelve a la realidad…

Realizado por:
Victor Abascal [España]



Diez años viéndola pasar por la calle Princesa, hacia su trabajo en el taller de costura. Apagándose más y más su rostro al igual que sus ropas, cada año. Siempre sola.

Pero aquella mañana, algo había cambiado. Un destello de brillo radiaba de sus ojos, reflejándose en un bello vestido blanco. Así, pasaron las siguientes semanas y meses. Cada día, más bella y radiante.

Hasta que, un día ya no pasó ella. Volvió la mujer apagada, sin color en su ropa. Sin brillo en sus ojos. No entendía que había sucedido. Nada brillaba ya en ella. Tan sólo, una alianza dorada.

Realizado por:
Sonia Cobo [España]


Nuestra playa

Entre tu playa y la mia

tus dedos vienen en olas

acariciando mis pies descalzos

luego se van recogiendo

cuando baja la marea

dejandome otra vez sola

anhelando la pleamar

que te acerque a mi de nuevo.

Olas que vengan a mi

Espuma que rompa en mi cuerpo.

Realizado por:
Ana Fernandez [España]



Mi universo

Papá, ¿Qué es el universo? -dice su hija con preocupación por el examen de ciencias naturales que tenía al día siguiente-

Desde que la niña perdió a su madre, Miguel era el encargado de realizar todas las tareas de casa y de ocuparse de la preparación académica de lo único valioso que quedaba en su vida, Sofía.

¿Me lo preguntas a mí? Bueno, pues me has pillado en frío la verdad -contesta entre risas- Sinceramente mis conocimientos sobre esta materia son tan despreciables como la fuerza del rozamiento en el espacio exterior. Así que, ya que no puedo decirte qué es el universo, te dejaré bien claro quién es mi universo.

-Si al menos me das una idea más o menos concreta de lo que necesito saber para el examen, me daré por contenta.

-De acuerdo.

-Pero rápido que no tengo tiempo.

-Mira Sofía, al principio de mis días no tenía tiempo para mí. La vida era un continuo estrés y me moría solo de pensar todos los asuntos que tenía que resolver al cabo del día. Para que te hagas una idea, la distancia entre el éxito que buscaba y yo, era la equivalente a la de las estrellas con respecto a La Tierra. Siete años luz.

-Cuando te pones tan misterioso no hay quien te soporte de verdad.

-Un montón de agujeros negros con patas me absorbían la escasa energía vital que me quedaba. Sin embargo, como por arte de magia se me apareció un planeta de otra galaxia que me devolvió las ganas de vivir. Y de repente, cuando le miré a los ojos, no solo me di cuenta de que era habitable, sino que ese planeta tenía que oscilar en mi propio sistema solar. Su manera de girar en torno a su propio eje; al compás del silencio más ensordecedor del espacio, me hipnotizó. Y como no podía ser de otra forma, cambió hasta la composición de gases de mi atmósfera. ¿Qué te voy a contar hija? Desde que vi a tu madre, sentí que todo comenzaba de cero. Y fue entonces, en el clímax, cuando se liberó toda la energía que estaba concentrada en un minúsculo punto, que eras tú. Fue entonces, cuando el tiempo colapsó de nuevo y se produjo el famoso big bang. Y aunque tu madre ya no está aquí con nosotros, que sepas que está en todas partes. Allá donde mires queda rastro de ella, porque aún sigue presente, porque aún cuida de ti y nunca dejará de hacerlo.

Realizado por:
David Peréz [España]




Sólo fue un sueño o quizás un espejismo tras bañar reiteradamente las neuronas en alcohol, pero soñé que éramos letras en un mar de palabras, acentuadas entre las sutiles metáforas que formaban nuestros cuerpos.

Éramos oraciones. Narraciones en prosa sobre las sábanas, un lienzo que esperaba ser historia. Pero nunca encontramos la rima adecuada y nuestros versos carecían de la saliva necesaria para convertir nuestro deseo en poesía.

Y sin dejar de parafrasearnos íbamos perdiendo todo sentido gramatical entre polvo de tinta, como libros olvidados en un cajón a la espera de las caricias de otras manos.

Realizado por:




Su pelo alborotado frente aquella puerta, que ella le abrió con el ímpetu de sus dos pequeñas manos… y ella sonreía, mientras caminaba torpemente con sus bonitas piernas. Hasta conseguir abalanzarse sobre aquel asustado ser, que retorcía nerviosamente su alma entre sus abrazos… tratando en vano, de escapar del calor de aquel pequeño cuerpo.

Nerviosas almas

fusionando la noche

húmeda calle.



Esto no es un garabato más sobre el papel, son letras que reptan por la jungla de asfalto hasta tu ventana. Letras de guerrillas bañadas por la lluvia naranja que derramas sobre las manos, que arañan cada una de las vértebras de este alma.

Bombardeo donde viertes palabras sumergidas en napalm, sobre las costillas que fortifican este corazón que sobrevive a duras penas con un fusil de tinta encasquillada, por la humedad de tantas lágrimas vertidas desde que tus dos piernas iniciaron esta guerra fría.

Y tú. alma armada con un kalasnikov cargado de mentiras, agujereas con tu mala puntería este hipotálamo. Que impregnado del brote poético de verdes plantas, se derrama una y otra vez, para colorear de sentimientos este desdibujado asfalto que circunvala tu cuerpo blanco.



Mis ojos se desencajan de sus órbitas oculares cada mañana, en busca de una opacidad de emergencia para sus retinas. Al ver impotentes como se activa la oscuridad nerviosa, que cubre las neuronas que analizan los pixeles de la sangre; que brota a mares de los enjambres de asfalto, donde van a fenecer tantas almas en nombre de algún cielo.

Atmósfera. Valhalla que desinjerta las risas que circulan por entre los campos de cemento, para colorear su ausencia con la viscosa insensatez de miles de dioses, que nublan los cielos de cordura de tantos corazones. Almas que siembran espinas entre las calles que les conducen hacía el ocaso de su atropellado ser.



Mis palabras te buscan en cada noche fría, para cobijar sus letras entre tus costillas. Y así calmar la inanición en la que se precipitaron tras el último portazo, donde me pillaste las manos que te dibujaban en cada cuaderno.

Tuya era la piel que me encadenaba contra el papel en cada insomnio, frente a la sombra que se dibujaba entre el humo de un cigarrillo. Donde mis garabatos de ceniza se convertían en poemas.

Y ahora escribo en gris, a falta de la inspiración que me regalaban tus abrazos, esos que rompían los barrotes del dolor que encarcela a mis entrañas en una condena perpetua. Y aquí me encuentro postrado contra el escritorio, donde mi tinta intenta deslizarse entre las rendijas de esta cárcel, en busca de aquellas manos que escribían caricias sobre las sábanas.

Sábanas que ahora me cubren los sentimientos para protegerlos contra el polvo que desprende este periodo en barbecho por donde escribo.



Capítulo IV

Ella se fue agazapando poco a poco entre la frondosa maleza, mientras se escondía de aquella luz, iba analizando sistemáticamente las imágenes con las que sus dos intrépidos ojos iban inundando insistentemente su curiosa mente. Entre tanto unos escalofríos de intranquilidad se fueron haciendo presa de su joven alma; ella no podía dar crédito a lo que estaba sucediendo delante de su tembloroso cuerpo.
Los habitantes del pueblo esos que conocía desde que era una niña y que había estado observado durante tantos años, y que siempre desde su joven pensamiento le habían parecido tan sólo simples pueblerinos, ahora se mostraban tan tenebrosos entre las sombras que iba dejando una gran hoguera en la noche. Verdaderamente ella se sentía muy sola en aquel apartado lugar contemplando con tanto asombro como aquellas desnudas siluetas danzaban al ritmo que iba marcando el crepitar de unas llamas al consumir la madera seca.
De pronto todo aquello cambio. Cuando su garganta dejó escapar un hilillo de voz por el dolor de sentir el tacto de unas manos apretando con tanta fuerza su pequeño cuerpo en la oscuridad.





Mis textos sufren una sinapsis química entre las manos de un distraído esquizofrenico, que se impregna con la metralla de los márgenes de estas hojas que le cortan los dedos. Sangre que derrama entre las palabras con las que apuñaló cada día su materia gris. Escribo desde la peligrosa cárcel de los sueños que guían su espíritu por campos de cemento.

Tristes frases construyendo el puzzle de su ser tras cada noche abrazado a las sombras de su habitación. Letras que acechan a su corazón de papel reciclado, donde mis ojos tiñen con poesía. Las cicatrices que adornan las arterias que recorren su cuerpo, hilos de promesas tejidas entre los susurros del viento que agita las hojas de los árboles de hormigón, del páramo desierto que tiene entre las costillas.



Con mi mala letra y viento a favor pongo a navegar mis palabras entre miles de agitados papeles, mares de tinta donde tras varias botellas de ron me dedico al abordaje de tus latidos. Patente de corso otorgada en favor de tu falda negra, bandera que lidera mis clandestinos sentimientos en cada nocturna batalla de este viejo cascarón, cuerpo que naufraga tras tu extraño caminar.

Marinera de agua dulce que salazonas cada travesía en la que me embarcó junto a este capitán, que zarpa en busca de la isla desierta del tesoro que se esconde tras tu blusa. Tú. Con tus cañonazos, sonrisas que le parten la quilla a este barco pirata que capitanea mi corazón con tan mala pata y garfio en el tintero entre tanto oleaje gramatical que marea mis desaliñadas emociones.



Capítulo III

Ella se fue arrastrando tan rápido como el miedo que recorría su ser se lo permitía, hasta que por fin después de unos minutos, que sin duda ella creyó que eran horas, consiguió esconder su agitada respiración detrás de los restos de una lápida; que por lo que pudo descifrar de entre las borrosas letras, perteneció a un antiguo terrateniente del pueblo.
Mientras estaba allí escondida e iba poco a poco recuperando el aliento, miles de preguntas invadieron su hiperactiva cabeza; su mente no era capaz de lograr encontrar una forma lógica de explicar que era aquello que sus dos retinas habían vislumbrado en la oscuridad de la noche.
Durante un largo rato estuvo lamentándose reiteradamente sobre la mala decisión que había tomado al desviarse del camino para entrar en aquel lugar sola, pero tras este mar de dudas inicial, decidió que tenía que averiguar que era lo que realmente había visto y tras armarse de un gran valor se fue acercando cautamente con el ceño fruncido hacía las sombras que dejaba aquella luz en la noche.




Capítulo II

Tras tantear aquellas verdosas piedras durante unos minutos, rápido pudo apreciar delante de ella un pequeño pasadizo detrás de un tupido matorral; que sin duda ella creyó que conducía al interior de aquel lugar, que ahora ante sus dos brillantes ojos parecía erigirse un tanto misterioso.
Sus dos pequeñas e impacientes manos, se pusieron frenéticamente a despejar el matorral que la impedía cruzar hacia aquella oscura cavidad, con el mayor sigilo que le posibilitó la desbordaba ansiedad de no poder observar lo que sucedía al otro lado del muro.
Sin perder más tiempo en limpiar el lugar, se dispuso a entrar por aquella abertura arrastrando su cuerpo por la tierra húmeda. Con un poco de esfuerzo por fin pudo ver cumplido su deseo de traspasar aquel maldito muro que la impedía conocer la explicación sobre la extraña luz que la hizo cambiar la trayectoria hacia su casa.
Mientras se limpiaba la suciedad de sus manos frotándolas al pantalón, se percató con una mezcla de desilusión y de sorpresa de la inesperada calma que reinaba aquel lugar. Pero de pronto dejó caer estrepitosamente su pequeño cuerpo al suelo, y se arrastró por entre la espesa hierba al ritmo que la marcaban los latidos de un acelerado corazón que habitaba bajo su pecho.




Cuanta palabra vacía que se esconde detrás de la piel de unos bonitos labios. Tantas letras de destrucción masiva que se cuelan a hurtadillas por las rendijas de nuestros cuerpos, y nos fisuran las costillas. Fríos cócteles molotov que se van poco a poco empotrando en el tórax, sembrando un mohoso caos dentro del alma.

Historias narradas deliberadamente en braille para dibujar a base de puntos, ficticios paisajes a tanto invidente corazón que es zancadilleado una y otra vez, entre las esquinas de los cristales de tanta botella vacía. Restos de una anestesia improvisada de urgencia ante la cantidad de heridas sufridas, cada vez que sus músculos se quiebran frente a tanta superflua palabrería.



Capítulo I

Siempre regresaba de madrugada por aquel apartado camino que la conducía directamente hacia su casa; aunque la gente del pueblo solía murmurar que una muchacha tan joven, no debía de transitar por una calle tan apartada a esas horas de la noche. Pero ella siempre hacia oídos sordos de tales advertencias, pues era demasiado orgullosa, para ser retenida por unas palabras que a su forma de entender le eran verdaderamente fastidiosas.
Mientras iba caminando absorta en aquellas palabras que su mente recordaba, observó una extraña luz que procedía de aquel viejo montón de piedras, que en otro tiempo fue el cementerio del pueblo. Pronto, en su añinado rostro se trazo una mueca de ansiosa curiosidad, que la animó a cruzar apresuradamente el campo de maíz que la separaba del antiguo cementerio. Cuando por fin logró atravesar el maizal, intentó saltar la destartalada tapia de aquel lúgubre lugar, pero sus cortas piernas no colaboraron en aquella labor, pues era una chica más bien bajita, no más de un metro sesenta de altura y esto le podía causar problemas cuando se trataba de intentar acometer el asalto del muro de un desvencijado campo santo. No obstante, tenía un gran ingenio para solventar esta desventaja y pronto sus dos azuladas pupilas se pusieron a escudriñar con ahínco el terreno, en busca de otra forma de sortear el muro que la impedía averiguar que escondía aquella extraña luz.

                                            (continuará… )



Aquí me encuentro acurrucado sobre los márgenes de este amarillo papel, tratando de plasmar entre las fibras de su vieja celulosa las imágenes que se metabolizan con tanto esmero en mis retinas.

Una metástasis de color que se impregna en cada una de las letras que mis manos van pintando con su frenético ritmo. Un intento fallido de garabatear el mundo cada vez que me despellejo la piel desde mis entrañas.

Vísceras. Que articulan con tanta libertad los músculos que tejen el recipiente de tinta donde derramo los sentimientos, que me acercan las luces con cada nuevo amanecer.

Brillantes destellos que se implosionan dentro de mi materia gris, dotando a mis neuronas de un nuevo alimento que nutra sus conectivos estómagos. Para poder satisfacer de una vez por todas su egoísta ansia de conocimiento.



Pretencioso príncipe prefiere principalmente pueblos pobres para parroquianos pescadores, pues pronto pescan perlas para promocionar palacios para preciosas princesas.

Planifica pedir préstamos para perfectos perfumes, pues pretende parecer pudiente para poder pescar primero pareja, para permitirse poder procrear primogénito para primavera.

Pulcramente perfecciona poemas, pérfidas palabras preparadas primorosamente por premiados poetas para poder pronto proceder.