Mi mente, habitación para ella. Esta vagabunda utópica de mis neuronas en las horas que solo el búho toma cobijo en el alféizar de mi ventana. Ella, la equilibrista de la oscuridad de mis perdidos hemisferios, bailarina que torpemente patalea con ceño fruncido mi materia gris. Mariposa con pensamientos subjetivos que revolotea sus tacitas alas entre mis ideas grises.

Ella, el noctámbulo ser del desdén húmedo de este rincón esquizofrénico donde me escribo entre los versos garabateados en papel lija. Palabras sobre los coloreados abismos que a hurtadillas visitan mi loca alma, para atormentarla entre mis sueños. Mi alma; que viaja por las hojas de esta libreta, pérdida entre los caprichos de esta dama blanca. Inspiración.

by_luis7